"Eu cá com meus botões de carne e osso... Eu falo e ouço. Eu penso e posso. (...) e sei que cérebro eletrônico nenhum me dá socorro no meu caminho inevitável para a morte..." Cérebro Eletrônico, Gilberto Gil.
segunda-feira, 20 de julho de 2009
terça-feira, 28 de abril de 2009
Irlanda Anônima, Teobaldo Magnânimo.
Teobaldo Amianto motoqueiro, maloqueiro e aquiehcorinthianscaralho, descabelou a prendada feiticeira de branco encaracolada. Foi num dia assim, em uma viagem assada, em um final de semana comum, numa pseudo-aventura sem trilhas, a base de moto e vassoura aos campos irlandeses. Bate e volta. Tudo de qualquer se não fosse o futebol fenomenal do Teobaldo.
- Você quer?
Era uma sopa quente com perninhas de barata preparada no seu caldeirão no Brasa com substâncias de origem desconhecida. – Não vou te contar o que tem aí. Ela disse.
- Você quer desta sopa beber? Disse meio que brincando, meio que impaciente.
Ele não respondia. Ele era lógica e silêncio, enquanto ela, emoção e cotovolos. E, enquanto não dizia nada, olhava de um jeito que não queria beber da água, mas da feiticeira.
Baldão desprezou as tais substâncias e a propaganda toda em torno. Ele ouvia, ele sabia, e como craque, preparava o drible e a pegada, para aquele excesso todo de palavras. Que desperdício. Mal sabia a feiticeira, que por trás daqueles olhinhos in blue, havia um jogador calculista e terrível. Um craque. Era o Teobaldo, que enfim, dava um bom caldo.
E deu. Da sopa foram ao caldo, e da Irlanda, pro mundo inteiro.
***
OBS. Não passe a chave na janela...
- Você quer?
Era uma sopa quente com perninhas de barata preparada no seu caldeirão no Brasa com substâncias de origem desconhecida. – Não vou te contar o que tem aí. Ela disse.
- Você quer desta sopa beber? Disse meio que brincando, meio que impaciente.
Ele não respondia. Ele era lógica e silêncio, enquanto ela, emoção e cotovolos. E, enquanto não dizia nada, olhava de um jeito que não queria beber da água, mas da feiticeira.
Baldão desprezou as tais substâncias e a propaganda toda em torno. Ele ouvia, ele sabia, e como craque, preparava o drible e a pegada, para aquele excesso todo de palavras. Que desperdício. Mal sabia a feiticeira, que por trás daqueles olhinhos in blue, havia um jogador calculista e terrível. Um craque. Era o Teobaldo, que enfim, dava um bom caldo.
E deu. Da sopa foram ao caldo, e da Irlanda, pro mundo inteiro.
***
OBS. Não passe a chave na janela...
domingo, 15 de março de 2009
Varinha de condão e vassoura.
Assim fez.
Caminhou da sala até o quarto e aproximou-se da cômoda. Olhou as gavetas. Abriu as gavetas e estava decidida a mudar o lugar das roupas. Separou a pilha daquelas que não precisava mais, dobrou e guardou em fileiras as outras. As blusas, os shorts, as calças, a saias iam tomando os seus devidos lugares, e a ordem se fazia feito mágica.
A feiticeira pegou no cabideiro a sua cartola: um sexy boné Armani jeans, e não colocou as luvas. Não carecia de mais nada. O resto era ser e poder. Poder e ser voando por aí.
Fazia muito.
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