angu de pagu

Voltei. Nunca sei se é para ficar.

2012-02-11T15:26:00.000-08:00

2012... e... nada aconteceu. Nem o fim do mundo, nem a sinceridade das minhas promessas vagabundas. Aconteceu apenas que voltei. Deu vontade. E, pronto. Tudo resolvido. O BBB tá aí pra dizer que o ano começou, assim como os sinais das escolas, os fogos de Copacabana e aquele mundaréu de roupas brancas em promoção nas lojas... Apesar que... o Carnaval ainda não passou. Opa! Ta aí uma novidade: O ano aqui começou antes do Carnaval. Será que isso significa alguma coisa positiva? Não sei se ando acreditando em positividades, ando acreditando mais em mim.

See you soon! ;)

RECEITA DO DIA: Frango ao Curry + Abobrinha e Chuchu refogado!

2010-07-06T07:06:00.000-07:00

Ingredientes do Frango ao Curry:

200 g de peito de frango
2 maçãs
1/2 cebola picada
2 dentes de alho picados
2 colheres (sopa) de curry
1 xícara (chá) de creme de leite fresco
1 xícara (chá) de água
1 colher (sopa) de manteiga
1 colher (sopa) de azeite de oliva
Sal e pimenta-do-reino a gosto

Modo de Preparo do Frango ao Curry:

1. Com uma faca afiada, corte o peito de frango em cubinhos de 3 cm.

2. Apóie as maçãs numa tábua e corte em cruz, formando 4 pedaços. Descasque cada pedaço, retire o miolo e as sementes e corte em cubinhos.

3. Coloque a manteiga e o azeite numa panela e leve ao fogo médio para aquecer. Em seguida, junte a cebola e, depois, o alho. Refogue por 3 minutos, mexendo sempre, ou até que a cebola fique transparente.

4. Aumente o fogo e acrescente os cubinhos de frango. Misture bem. Deixe cozinhar por 5 minutos, ou até ficar dourado.

5. Acrescente o curry e misture bem. A seguir, junte as maçãs e mexa bem.

6. Adicione a água e o creme de leite à panela, tempere com sal e deixe cozinhar em fogo baixo por 10 minutos. A consistência do molho deve ficar cremosa e o frango, cozido.

7. Desligue o fogo e sirva bem quente.

Ingredientes da Abobrinha Refogada/ Chuchu refogado

- 3 abobrinhas italianas com casca, picadas em cubinhos
- 3 chuchus sem casca, picados em cubinhos
- 1/2 cebola picadinha
- 4 dentes de alho picadinhos
- 1 tablete de caldo de legumes (pode ser
- sal ou tempero caseiro, tipo sal com alho se não gostar desse caldo)
- pitadas de glutamato monossódico a gosto
- azeite
- sal a gosto se precisar

Modo de Preparo da Abobrinha Refogada/ Chuchu refogado

1. Numa panela, coloque azeite o suficiente para fritar a cebola e o alho, sempre misturando para que não queimem. Coloque o caldo de legumes, dê uma misturadinha e depois coloque as abobrinhas. Misture bem para que todas absorvam o tempero. Salpique o glutamato se precisar pingue um pouco de água.

2. Verifique se precisa de sal. Tampe a panela. De vez em quando, dê uma misturada e verifique se precisa de um pouco de água.

3. Deixe cozinhando até que a abobrinha fique cozida. Mas não a deixe muito mole!

***Dica: Essa receita pode também ser feita com chuchu

Cozinhar: só se for com o universo ao meu favor!

2010-07-06T06:49:00.000-07:00

Bom, segundo o namorado coruja esse foi o melhor prato de todos!!! Vocês não imaginam o quanto ficou gostoso o meu purê de batata! O meu primeiro purê de batata em 25 anos de vida!!! Rsrsrs... Bom, tudo bem que eu pesquisei em um monte de receitas da internet, recebi a dica da cunhada de que não poderia deixar a batata esfriar, que coloquei uma pitadinha de noz moscada, de cebolinha e até cebola refogada! Que deixei o leite na temperatura da batata antes misturar... Fiz tudo com muito carinho, pois já descobri que na cozinha o Amor faz a diferença! Rs... Olha que coisa mais brega!?! Mas acreditei nisso depois que fiz o meu fallafel muito cansada e com má vontade e o prato deu errado! Ficou horrível... Talvez minha mãe é que estava certa: “comida tem energia”!

Mas deixando a mitologia em torno da culinária de lado, também preciso falar da Guerra dos Tomates Cerejas! Estava lá, eu e meu namorado discutindo se o tomate cereja era pra ser temperado por dentro ou não... Eu achando que não e ele teimando que sim!

- Mas eu lembro que quando eu comi o tomate vinha fechado!!! - Eu dizia insistentemente pra ele! Mas não, mesmo se eu repetisse mil vezes até o ouvido dele ficar cansado, não é possível nesse planeta convencer um capricorniano de nada. Desisti. Rs... E dividimos os tomates: metade temperado por dentro e a outra metade temperado por fora. Tudo bem, eu até que entendia os argumentos dele:

- Como temperar um pequenino tomate cereja POR FORA com alho, pimenta do reino, sal e manjericão??? Por fora ainda??? – Sim, parecia muita coisa para o pequenino tomate cereja, e a receita objetiva não esclarecia as dúvidas de uma pessoa com excesso de imaginação e de até... insegurança.

Resultado? Os dois tomates ficaram uma delícia e com sabores bem diferentes, embora o tempero fosse o mesmo. Incrível, né? O mesmo tempero feito de maneiras diferentes muda o sabor. ADOREI!

E sobre o meu salmão... Bom, o meu salmão teve uma pitada de Karlinha, o que o deixa com mtaaaa credibilidade!!! Ela me disse para deixá-lo marinando por uma hora no limão com umas folhinhas de majericão em cima. O manjericão daria uma unidade ao prato, combinando assim o salmão com os tomatinhos e o meu purê. Ou seja, o salmão perdeu aquele sabor forte, e ficou uma delícia fritinho com majericão...

Pra finalizar, a feliz idéia do meu boyfriend em colocar uma xícara de arroz integral no prato, deixando o arroz certinho e lindinho, feito aquele arroz pronto de restaurante. Gente!!! Preciso colocar as fotos porque ficou muiiiiito lindo! Quase uma conspiração ao meu favor... ;)

Beijos Felizes!

Carobilha ;)

RECEITA DO DIA: Purê de Batata, Salmão Cozido e Tomate Cereja Assado

2010-07-05T07:43:00.000-07:00

Ingredientes do Purê de Batata

- 1 kg de batata
- 2 colheres (sopa) de manteiga
- 1 xícara (chá) de leite
- noz-moscada a gosto
- sal a gosto

Modo de Preparo do Purê de Batata

1. Descasque as batatas e corte-as em pedaços médios. Coloque imediatamente numa panela com bastante água fria (para que elas não oxidem e escureçam).

2. Acrescente um pouco de sal à água e leve a panela, com a batata, ao fogo alto. Quando começar a ferver, deixe cozinhar por aproximadamente 20 minutos ou até que as batatas fiquem bem macias (espete com um garfo para verificar o ponto).

3. Em seguida, desligue o fogo e escorra a água. Passe as batatas ainda quentes por um espremedor sobre a mesma panela, sem a água, claro.

4. Enquanto você espreme as batatas, coloque o leite numa panelinha e leve ao fogo baixo para aquecer um pouco - não é preciso deixar ferver. Esse é um dos segredos para o purê não empelotar: o leite deve estar na mesma temperatura da batata.

5. Junte a manteiga e o leite quente à batata espremida. (A quantidade de leite pode variar de acordo com o tipo de batata. Se for preciso, coloque um pouco mais de leite.)

6. Tempere com sal e uma boa pitada de noz-moscada (esse é o segredo de um purê bem saboroso). Misture muito bem com uma colher.

7. Leve a panela ao fogo baixo e mexa vigorosamente até o purê começar a borbulhar. Agora, se você quiser um purê bem cremoso, em vez de misturar com um colher, bata com batedeira. Quem não se incomoda com calorias extras ainda pode colocar mais um pouco de manteiga e continuar batendo. Sirva bem quente.

Ingredientes para o Salmão

- 2 filés de salmão sem pele e sem espinhas
- 2 colheres (sopa) de azeite de oliva

Modo de Preparo do Salmão

1. Num prato, coloque o tempero da filé (a gosto). Tempere o salmão dos dois lados (não é necessário cobrir as laterais) e deixe repousar por 5 minutos.

2. Leve uma frigideira com azeite ao fogo médio. Coloque os filés de salmão e deixe dourar, sem mexer, por 5 minutos. Vire os filés delicadamente e deixe cozinhar por mais 5 minutos. Se os filés forem finos, diminua o tempo de cocção.

Ingredientes do Tomate Cereja Assado

- 1 caixa de tomates-cereja
- 3 colheres de azeite extra-virgem de oliva
- sal a gosto
- pimenta do reino
- 3 dentes de alho
- 2 colheres de sopa de cebolinha
- Suco de limão

Modo de Preparo do Tomate Cereja Assado

1. Pré-aqueça o seu forno à 330 ºC.

2. Coloque os tomates numa assadeira, junte o alho e a cebolinha e misture.

3. Despeje o azeite e o suco do limão sob os tomates e tempere com sal e pimenta.

4. Deixe os tomates assando cerca de 10 minutos.

5. Tire a assadeira do forno e tempere com pimenta do reino e sal.

6. Coloque no forno de 350 graus por 20-30 minutos, até que os e o alho fiquem macios. Sirva quente.

Poizé.. Poizé...Poizé...

2010-07-05T07:09:00.000-07:00

De mais ou menos para bem menos. Pois é, nem sempre a vida é uma festa!!! Rsrsrs... Dessa vez o meu “Farfalle” não fez tanto sucesso assim!!! Errei na maionese e errei na escolha da receita! Poizé! Não era época de hortelã!!! E pra ajudar ainda comprei um outro ingrediente errado! Ao invés do queijo tipo cottage, comprei pasta de cottage!!! Então imagina o meu namorado passando em três mercados em busca de hortelã, sem encontrá-lo...e eu desesperada às 23h horas da noite prestes a iniciar minha empreitada culinária sem o ingrediente principal! Foi difícil, mas não desistimos. Meu sogrinho, que é muito do mestre cuca, tinha uma pequena quantidade de hortelã na casa dele.

Então, foi o erro enunciado!!! Pasta de queijo cottage com pouca hortelã... e eu com a excelente idéia de compensar na maionese, sendo que nem gosto de maionese... Vê se pode??? Rsrsrs... Acabamos assim, eu e meu namorado, mortos de fome e comendo o macarrão puro! Sem a o molhinho que por muitos motivos já anunciados, não deu certo! ;) Ficou a diversão e o companheirismo... pelo menos isso, né? Rs... Risadas a parte, valeu a experiência!!!

E a receita da quinta-feira precisará ser recompensada! Como sabemos, imprevistos acontecem e o meu objetivo culinário não pode estar acima de outros fatores que acontecem repentinamente na vida. Poizé! Tive uma questãozinha familiar para resolver... Não foi nada comigo, estou ótima, mas precisaram do meu apoio e eu fiz o que tinha de ser feito: Deixei as cebolas para outro dia! Rs... Vou ver como andará as minhas sextas ou sábados e reponho o prato da quinta. Sem pressa e na tranquilidade!

BJOS A TODOS!

Carol

RECEITA DO DIA: Farfalle com hortelã

2010-06-30T16:14:00.000-07:00

Ingredientes
1 colher (sopa) de azeite de oliva
Sal a gosto
8 tomates médios cortados em quatro partes
Orégano a gosto
½ xícara (chá) de folhas de hortelã frescas picadas
½ xícara (chá) de queijo tipo cottage
3 colheres (sopa) de maionese light
1 dente de alho amassado
Sal a gosto

Modo de Preparo

Cozinhe a massa em uma panela com a água, o azeite e o sal por 20 minutos no fogo médio ou até que fique al dente. Enquanto isso, coloque os tomates em uma assadeira, salpique o orégano e leve-os para assar no forno médio (180ºC) preaquecido por aproximadamente 30 minutos ou até que fiquem dourados. Reserve. Em uma tigela, misture bem a hortelã, o cottage, a maionese light, o alho e o sal até obter uma mistura homogênea. Reserve. Coloque o macarrão cozido em uma travessa, cubra com os tomates assados e despeje o molho de hortelã.

Just sometimes: Menos é mais!

2010-06-30T16:10:00.000-07:00

Sempre desconfiei que ambientes culinários eram propícios a momentos de descontração! O que o diga ontem a noite... quando eu quase confundi o suco do limão com um verdeiro suco de limão feito em jarra. Depois de voltar do mercado, liguei inocentemente para minha amiga Karlinha, responsável pela receita do peixinho de ontem...

- Amiga, é para deixar de molho o peixe “mergulhado” totalmente no suco de limão??? Mas daí eu vou precisar mais do que um limão por peixe!!! Vou precisar de uns 4 limões mais água!!!!...

Pasma, descobri que deixar de molho no suco de limão significa apenas deixar o peixe repousando com um pouco de limão em cima. Mas pouco, bem pouquinho mesmo. Aliaís, o exagero parece ser um inimigo da cozinha saborosa!!! Se coloca um ingrediente em exagero, desaparece o sabor dos outros alimentos todos... e, infelizmente, foi o que aconteceu mais tarde com o peixinho... que acabou frio e com gosto de limão!!! 

Durante o preparo, ele estava uma delícia... Imagina aquele peixe macio sendo frito com um pouquinho de manteiga, mel, “suco de limão” e alcachofras? Parece saborosíssimo né??? E estava!!! Além de tudo, derretendo na boca!!! O Teté experimentou e amou também!!! Dava pra sentir o gosto de todos os ingredientes e com o peixinho desmanchando ao mesmo tempo... Até que eu decidi colocar, por pura e leve criatividade um pouquinho mais de limão, depois do peixe pronto! Resultado: esfriou o peixe e aquele sabor equilibrado entre os ingredientes foi substituído por completo pelo ácido limão. Virou um peixe comum... sem aquele charminho a mais... Mas tudo bem!!! Mesmo assim tava gostoso, um gostoso mais comum, mas estava gostoso!

Sobre a beringela... o momento mais difícil e tenso foi quando eu estava cara a cara com a donzela no mercado e precisava escolhê-la!!! Mas como se escolhe uma beringela?? Por sorte, e nessa hora foi sorte mesmo e não minha falha criatividade, um rapaz do mercado me ensinou que quanto mais durinha melhor!!! Ufa!!! Escapei de uma beringela ruim...

No final, a beringela e o peixe perderam o brilho para o arroz do meu namorado!!! Que não sabe fazer arroz branco, mas faz um arroz integral como ninguém... Ou seja: intimado hoje também, hein???

Bjo a todos e Boa Noite!!!

RECEITA DO DIA: Peixe da Karlinha + Arroz Integral com Cenoura + Beringela à moda

2010-06-29T14:07:00.000-07:00

Peixe da Karlinha

*1h antes deixar os filés em banho no limão (para cada filé de 1/2 a 1 limão, o suco) e um pouco de sal grosso.

MODO DE PREPARO

Em uma frigideira (de preferência de tefal) colocar 2 colheres (sopa) de manteiga salgada, os filés (se não couber todos, fazer o restante depois), alcaparras (para cada filé umas 4 ou 5 alcaparras - mais ou menos)e 1 colher (sobremesa) de mel para cada 2 filés.Colocar o suco de limão também. Fogo médio para alto.

Tampar metade da panela. Deixar 6 minutos "fritando" de 1 lado do peixe, depois mais 10 do outro lado e está pronto.

Beringelas à moda

4 beringelas
500g de molho de tomate
200g de “mozzarella” cortada em cubinhos (em substituição use queijo fresco)
100g de parmesão ralado
Manjericão
Sal e pimenta

Limpe, lave e corte as beringelas às fatias. Salgue-as de modo a que percam a água nelas contida e deixe-as escorrer durante 1 hora. Decorrido esse tempo, coloque no utensílio uma camada de molho de tomate, depois uma camada de beringelas, uma camada de “mozzarella”, parmesão e manjericão.

Proceda desta forma até que as fatias de beringela acabem. Cubra com uma ultima camada de molho de tomate, manjericão, “mozzarella” e parmesão ralado. Coloque o testo e leva a cozer em lume brando durante 5 minutos. Então apague e deixe prosseguir a cozedura durante mais 30 minutos. Sirva as beringelas no próprio utensílio.

Arroz Integral com Cenoura

Mesma receita de ontem acrescentando as cenoras no arroz. (Receita da Mamis!)

Super Refogadora!!!!

2010-06-29T12:41:00.000-07:00

Gente... que experiência mais gostosa foi cozinhar ontem a noite!!!! E acreditem! Deu tudo certo!!! Pela primeira vez na vida acertei o ponto ao refogar da cebola! E depois acertei o do alho também, e o da cebola de novo!!! Ao todo foram três refogadas de sucesso absoluto e incontestável! rs. Primeiro na cebola do arroz integral, depois na cebola do strogonoff, e mais tarde na cebola da batata sauté!!! Resultado: Quero refogar para sempre! rsrs... To muito bem na refogada! rsrsrs... Brincadeira...

Acertei no strogonoff e até no arroz integral! E olha que arroz integral não é muito fácil de fazer não! Mas acho que estava tão inspirada com as mensagens de apoio que perdi o medo da cebola, da carne, de misturar os ingredientes, enfim!!! Foi um sucesso... rsrs... Aprovado pelo namorado companheiro, que até repetiu o prato!

A única coisa que talvez tenha passado um pouquinho do ponto foi no tempero da carne... (Ninguém é de ferro, né?). Acho que coloquei pimenta do reino demais na carne. Sim, eu prefiro temperos fortes, picantes, mas acho que por exemplo se fosse fazer uma refeição para várias pessoas, talvez alguém fosse estranhar uma carne mais apimentada. É como diz o ditado: "menos é mais!".

E sabem de uma coisa, fiquei chocada do quanto batata sauté é gordurosa! Nem deu vontade de comer!!! rs... Sim, ficou uma delícia, foi o que o Té mais gostou das coisas que eu fiz. Mas eu não fazia idéia que a batata sauté era feita mergulhada na manteiga. Engraçado que quando conhecemos os ingredientes, dá pra sentir o sabor até com mais facilidade. É como se o paladar procurasse o saber de tal especiaria na comida.

CONCLUSÕES

Cozinhar é a parte mais rápida do processo!!! O que eu achei que dá mais trabalho e toma mais tempo foi no preparo de todos os ingredientes. Cortar toda a cebola, todo o alho, a carne, descascar as batatas, cozinhar as batatas... Bom, tá certo que talvez o motivo da minha demora seja a atual falta de habilidade... rsrs... Mas no fim, quando foi só juntar os ingredientes, o resultado foi como mágica. Ficou tudo lindo e saboroso! Demorei umas 3h no total! Hahahah... E olha que eu tive ajuda para cortar a salsa e a cebolinha e 1 cebola (só 1 das três que as receitas demandaram) rsrsrs... O Té estava ficando louco com a minha demora. Teste de paciência. Rsrsrs...

A segunda conclusão é que faltam itens na minha cozinha!!! Rsrsrs... Descobri que não tenho faca que corta, táboa para carne e legumes, concha para servir alimentos e nem espremedor de alhos!!! Rsrsrs...

Ahhh... E Karlinha, pelo Amor de Deus!!! Eu preciso de uma dica para não chorar tanto enquanto cortar as cebolas!!!! Doeu meus olhinhos... borrei o rímel no pano de prato!!! Rsrs...

Infelizmente trouxe o cabo errado da máquina e não consigo postar as fotinhos do strogonoff. Sim, eu tirei!!! Mas hoje a noite sem falta eu coloco a foto do meu prato final!!!! Essa aí de cima é do google, quebrando o meu galho pra variar!!! rsrsrs...

PRIMEIRO DIA: O que é refogar???

2010-06-28T06:06:00.000-07:00

Hoje é o primeiro dia!!!! uhuhuhuhu.... E lá vou eu!!! Com muita coragem!!! rsrsrs... O prato do dia é strogonoff de carne com batata sauté e arroz integral + saladinha, é lógico... E, lendo as receitas, me deparei com uma grande dúvida: "o que é refogar???". Achei umas respostas assim:
- Significar dar uma fritadinha de leve nos alimentos.

- Fritar ligeiramente um alimento, fazendo uso de pouca gordura, podendo haver o acréscimo de alho, cebola, tomate e outros temperos, com o intuito de alourar

- envolver o arroz ou outro alimento nos temperos,tipo cebola e alho, e ir mexendo bem,para assimilar o paladar.

Passar os temperos (cebola, alho, tomate etc.) por gordura fervente. Guisar.

- É um método de preparo de alimentos por calor seco. É um método indicado para carnes macias e com pouca gordura. Refogar uma carne, significa cozinhar ou dourar a carne rapidamente em uma pequena quantidade de óleo em uma frigideira ou panela. Sempre que possível, seque os pedaços de carne com um papel toalha antes de refogar, pois assim, eles dourarão mais facilmente.

Use panelas de fundo grosso, que distribuem o calor uniformemente e evite colocar muitos pedaços ao mesmo tempo, pois a carne acabará ficando cozida e não ficará dourada. Após retirar a carne, adicione um pouco de água para liberar os sucos do fundo da panela e preparar um molho de carne rápido e saboroso.

Ok... Ok... Mais esclarecido impossível!!! rsrsrs... Já sei o que é refogar... Refogar a carne me parece fácil... Mas refogar a cebola eu acho mais difícil pois nunca achei o ponto certo. Sempre deixei a cebola preta quando tentava refogá-la!!! Mas vamos lá... Desistir jamais! Principalmente porque hoje eu terei um acompanhante nas peripécias para me ajudar, o Teté!!! rsrsrs... E ele vai comer da minha comida! rs... Ah vai!!!

RECEITA DO DIA: Strogonoff de carne, batata sauté e arroz integral

2010-06-28T05:51:00.000-07:00

Ingredientes para Strogonoff de Carne:

600g de filé mignon
250g de champignon em conserva
1 cebola grande picada
1 dente de alho picado
250ml de creme de leite fresco
1 colher de sopa de extrato de tomate
1 colher de sopa de catchup
1 colher de sopa de conhaque
1 colher de sopa de molho inglês
Azeite
Sal
Pimenta-do-reino

Como Preparar Strogonoff de Carne:

Corte o filé mignon em vários bifes finos. Corte cada bife em tiras de 4 cm aproximadamente. Coloque numa tigela e tempere com sal e pimenta-do-reino. Corte os champignons em fatias.

Acrescente azeite na panela e aumente o fogo. Junte uma parte da carne picada e espere dourar. Mexa um pouco para dourar todos os lados. Retire a carne já refogada da panela, coloque mais um pouco de azeite e junte as tirinhas de carne restantes. Se você colocar toda a carne de uma só vez, a carne esfriará a panela e irá cozinhar no próprio líquido, deixando-a dura.

Coloque um pouco de azeite em outra panela grande e leve ao fogo baixo para esquentar. Acrescente a cebola picada e refogue por 2 minutos. Junte o alho picado e refogue por mais 1 minuto. Junte a carne, o champignon, extrato, creme reservado e deixe cozinhar por 2 minutos, mexendo sempre.

Junte o catchup e o molho inglês, por último o cognac. Cozinhe por mais 1 minuto e retire do fogo. Verifique os temperos e sirva imediatamente com arroz branco e batata palha.
***

Ingredientes para Batata Sauté:

10 batatas médias
1 xícara de chá de cebolinha e salsa picadinhas
2 colheres de manteiga de leite (cheias)
Sal e pimenta do reino (1/2 colher de café)
2 cebolas
6 dentes de alho

Como Preparar Batata Sauté:

Descasque as batatas e corte-as em pedaços pequenos (mais ou menos cubos de 2 cm). Cozinhe-as com 1 colher de café de sal (rasa). Após cozidas ponha-as num escorredor até que saia toda água. Numa panela coloque a manteiga, o alho amassado e a cebola batidinha e complete o sal (se o da batata não tiver sido suficiente). Deixe refogar até que a cebola fique macia. Desligue. Na hora de servir, torne a colocar a panela no fogo. Quando a manteiga (com os temperos) estiver quente (não muito). Coloque as batatas e vá mexendo (com cuidado para não desmancharem), até que fiquem bem encorpadas da manteiga. Desligue, coloque a salsa e cebolinhas picadas, misture bem e sirva.

***

Como preparar um arroz integral bem natural e sem frituras

Para um copo de arroz, 4 de água. O segredo de refolgar sem óleo, isto é, sem frituras, é deixar a panela esquentar, sempre no fogo baixo. Depois colocar o alho picado para mexer. Na medida que o alho vai querendo grudar na panela, põe água quente, muito pouco, suficiente para não deixar grudar. Quando o alho estiver bem dourado, joga o arroz lavado e vai dourando do mesmo jeito e só quando estiver bem torrado é que coloca os 4 copos de água fervendo. Mexe e deixa a tampa da panela ligeiramente aberta. Quando o arroz estiver quase seco, colocar tempero verde fresco e picado a vontade e sal (marinho) a gosto. O ingrediente principal é o amor, se você faz assim, todos irão perceber a delícia.

*** Se o ingrediente principal for o Amor, meu arroz já está uma delícia... S2

Agora vai Carol!!!!

2010-06-25T05:54:00.000-07:00

Bom, depois de 25 anos de vida completamente distante das cozinhas pelas quais passei, decidi aproveitar minhas férias de julho para aprender a cozinhar!!! rs... Ou pelo menos tentar, ou pelo menos começar... Bom, vamos ver no que vai dar essa aventura que quero viver!!!

Irei cozinhar de segunda à quinta-feira, quatro dias por semana, a começar no dia 28 de junho e terminar no dia 29 de julho. Se tudo der certo (já deu!), serão cinco semanas de cozinha, mais um jantar comemorativo no dia 31 de julho, sábado. E sim... Você que me acompanhar nas minhas peripécias culinárias no AngudePagu será convidado para o meu jantar!! rs... É, e talvez esse não seja um programa tão bom assim!!!

Ahhh!!! Antes que me esqueça, sugestões de receita serão muito bem vindas! Obrigada desde já pelo apoio. Bjo!

"Um peixe não sabe que está num aquário até que tirem ele de lá"

2010-06-24T12:49:00.000-07:00

Na revista IstoÉ dessa semana há uma entrevista interessantíssima com o professor inglês e consultor de governos europeus Ken Robison, de 50 anos, com o seguinte título: “A escola mata a criatividade”. No texto ele defende sua teoria de que o sistema educacional inibe as habilidades pessoais, e de que nem todos precisam ir à universidade.

Ele compara as pessoas que passam a vida odiando o que fazem, “apenas esperando o final de semana”, enquanto outras conseguem trabalhar com o que amam, sentindo prazer... Afinal o que as diferenciam? Segundo ele, esse é o “elemento-chave”.

ISTO É - O que significa elemento chave?

Ken Robson – É o que uma pessoa faz naturalmente bem, se divertindo e se sentindo confortável. Pode ser quarquer coisa, como tocar guitarra ou ser bom em matemática. Mas encontrar o seu elemento-chave não é somente fazer algo muito bem, porque há muitas pessoas que são boas no que fazem. É também amar o que se faz. Se você gosta daquilo que faz bem, efetivamente está em seu elemento. Mas a maioria das pessoas não tem esse sentimento quando pensa no trabalho delas. Elas levam a vida sem nenhum prazer no que fazem. Frequentemente, não estão fazendo a coisa certa – e não sabem qual é a coisa certa. Então apenas tocam a vida, sem nenhum sentido.

Ao longo da entrevista ele explica como as escolas inibem os talentos, preocupando-se apenas com que os alunos entrem em uma faculdade, e sem preocupar em desenvolver talentos individuais. “As crianças vivem em um mundo digitalizado e nossa educação é do século passado. Falhamos em conectar os estudantes aos seus talentos”.

Sim, eu concordo com ele que o nosso sistema educacional está pra lá de ultrapassado, que algumas matérias deveriam ser retiradas dos livros estudantis, e ainda acrescentaria outras, como direito civil por exemplo, que não é apenas útil mas também necessário para fazer valer os direitos que alguns brasileiros nem sabem que possuem.

Mas, o que me chamou a atenção foi a teoria dele sobre o “elemento-chave”.... Já pensou, passar anos trabalhando com uma coisa que não gostamos de fazer? Como envelheceríamos mais rápido? E o pior, e os quilinhos a mais que podemos ganhar? Rs... Não há dinheiro que pague essas ruguinhas adiantadas...

Com a palavra: MANO MENEZES

2010-06-23T10:46:00.000-07:00

Lí alguns textos sobre a polêmica entre "Globo X Dunga" na Copa do Mundo, e imaginem!!! Adorei a opinião do Mano sobre o conflito. Equilibradíssimo, pisando em ovos ao julgar a Rede Globo e todo o seu poder, ao mesmo tempo em que confabulava uma certa identificação com a situação do técnico Dunga, devido a rotina da profissão... Ele disse o que tinha pra dizer com educação. Me surpreendi positivamente com ele!!! Não é a toa que está a frente de um time tão evidente e rentável para as mídias do país.

Eu concordo com as palavras dele, mas mais do que isso, acho que foi um tanto quanto merecido para a Globo conter um pouquinho do seu esquema cotidiano de abuso de poder. Go Dunga! Põe ordem na casa.

Segue o post intelectual do rapaz:

Quando fui convidado pelo Terra para ocupar este espaço durante a Copa, me propus e divulguei aqui, que preferencialmente faria comentários técnicos. Consegui até ontem. Devido aos fatos recentes envolvendo a já desgastada relação entre o técnico Dunga e a imprensa esportiva brasileira (com raras exceções), que chegou ao seu ápice, espero, na entrevista coletiva pós-jogo contra a Costa do Marfim.

Há muito tempo, nós, técnicos, dirigentes e atletas profissionais, estamos alertando sobre os frequentes atritos entre os importantes segmentos do futebol. Escrevi “importantes segmentos” para deixar bem claro que considero a imprensa esportiva parte fundamental no crescimento do futebol e também que colabora em transformá-lo em um esporte rentável, com receitas extraordinárias, significando a realização profissional e financeira de muita gente competente.

É preciso ficar claro, porém, que a parte mais importante do futebol é desenvolvida pelas pessoas envolvidas diretamente com o futebol de dentro do campo. Cabe aos atletas jogar, aos técnicos montar equipes e treiná-las, aos dirigentes dirigi-las, ao torcedor torcer e a mídia analisar desempenho.

O futebol nos ensina com frequência que existem poucos conceitos definitivos e formulá-los, seja por parte da imprensa, seja pelo lado dos profissionais, é um exercício perigoso - já que estamos envolvidos diretamente com a forte paixão dos torcedores.

É muito comum encontrar escrito ou ouvir insinuações infundadas sobre a falta de caráter, falta de honestidade e até possíveis opções pessoais religiosas ou sexuais, contribuindo muito para incendiar, cada vez mais, uma relação que precisa estabelecer uma convivência diária.

Como resposta, acontece pelo outro lado, o lado dos profissionais de campo, um fechamento cada vez maior - buscando fugir da exposição exagerada de fatos que entendem, não deveriam estar sendo discutidos na mídia. Como vai ficar a cabeça do torcedor, nesta hora?

Certa vez, quando eu era técnico do Grêmio, exagerei na retenção de informações e fechei demasiadamente os treinos em um período específico. Ouvi de um competente dirigente que deveria ser mais inteligente e fornecer as informações possíveis de serem divulgadas. Disse-me ele: “se não forneceres nada, eles vão especular e publicar alguma matéria. Eles precisam fazer o trabalho deles”. Esse é o entendimento que nós, os profissionais, temos que ter.

Fica muito claro que o desrespeito chegou ao limite e não me venham dizer que os culpados estão de um lado só. Extremismos nesta hora não ajudam em nada e só colaboram para o surgimento de aproveitadores de última hora e quem sai perdendo é o “nosso” futebol.

Mano Menezes, Blog da Terra.

Pausa para o café?

2010-06-22T15:42:00.000-07:00

Aquela sensação de cansaso causada pela correria infinita da vida moderna encontra um recarregamento de baterias onde? Naquela velha e amiga xícara de café? Não, essa não seria a resposta correta segundo a um estudo publicado no periódico Journal of Environmental Psychology.

Richard Ryan, autor principal do estudo e pesquisador da Universidade de Rochester, no Reino Unido, afirmou dentro do perímetro acadêmico a ousada frase: “A natureza é o combustível da alma”. As idéias de Richard vão de encontro a uma visão de mundo que ainda acredita no contato com a natureza como um instrumento de relaxamento e benefícios aos homens, pois afinal, já faz um tempinho que a degladiada natureza é a nossa casa.

Afirma Ryan que: “Os resultados são importantes tanto para a saúde mental quanto a física pois as pesquisas mostram que as pessoas, após ficarem algum tempo em um parque ou outro lugar onde a natureza é abundante, se sentem mais ‘energizadas’ para fazer seus trabalhos diários e isso realmente melhora a resistência a doenças físicas”.

Em uma dessas pesquisas, por exemplo, avaliou-se grupos de excursão em visitas a parques e lugares “selvagens” em comparação a outros lugares, digamos assim, a lá tijolos e cimentos. Dessa maneira verificou-se que o grupo que entrou em contato com a vida natural apresentava um nível de felicidade maior, com os efeitos de exaustão em menores quantidades.

Tudo bem que um grupo de excursão não é lá uma das formas mais prazerosas de se passar um dia livre, e que também se o lugar fechado for um museu ou uma biblioteca, para a maioria das pessoas sempre será menos legal do que qualquer lugar aberto.... Mas está aí documentada a pesquisa do Dr. Richard em apoio aos meus amigos que adoram um pôr-do-sol para relaxar, ou que ainda tem a coragem de acordar de madrugada só para comtemplar o dia nascer, e detalhe: com empolgação!.... Ou quem sabe ainda fazer uma corrida de manhã no Ibira só para começar o dia com o pé direito?

hoMENAGEem via POST ao saraMAGO.

2010-06-21T06:26:00.000-07:00

Marcela era assim. Após uma conversinha boba e outra, gostava de olhar bem fundo nos olhos do namorado e perguntar: "-Amor, me fala o que você pensa da vida?".

Teobaldo se fazia de desentendido e olhava para os lados como quem tenta disparçar: "Isso é pra mim mesmo?". Ora ele ria, ora ele chamava Marcela para o abraço e dizia: "Minha louquinha predileta...".

Mas Marcela falava bem sério. Havia momentos em que definitivamente era entendiante aquele papinho besta sobre as pessoas ao seu redor. A gastura do seu latim com a vida alheia, a preocupação com o susposto novo afair do Beltraninho eram assuntos de pouca areia para o seu caminhãozinho. E quando gastava o seu tempo assim, Marcela se sentia burra.

Ela preferia os momentos de conversas profundas ou sem pé nem cabeça com o namorado. Gostava também de rir das piadinhas geniais do Teobaldo quando ele estava inspirado. Aquele senso de humor negro e politicamente incorreto sobre tudo... Ela, louquinha, era amante das filosofias inventadas de seu argentino tímido-falador... E, para as horas de perigo, o termômetro:

"- Amor, me fala o que você pensa da vida?"

***

Junto aqui, Marcela e Teobaldo à Saramago, fazendo um ménage em palavras sobre uma das coisas da vida que também dá tesão... inteligência.

***

Pensar, pensar

Junho 18, 2010 por Fundação José Saramago

Acho que na sociedade actual nos falta filosofia. Filosofia como espaço, lugar, método de refexão, que pode não ter um objectivo determinado, como a ciência, que avança para satisfazer objectivos. Falta-nos reflexão, pensar, precisamos do trabalho de pensar, e parece-me que, sem ideias, nao vamos a parte nenhuma.
Revista do Expresso, Portugal (entrevista), 11 de Outubro de 2008

José Saramago

OBS. Este é o último post do seu blog: "Outros Cadernos de Saramago":

Benção Vó!!!

2010-06-08T13:26:00.000-07:00

A biologia isso.

A biologia aquilo.

O segundo sexo.

(blá blá blá...)

O Direito Natural da Loucura.

Hi Jennifer! It's all about you!

2010-06-08T08:27:00.000-07:00

"É preciso viver aventuras". Na adolescência, Simon Murray realizou um sonho de sua geração: alistou-se na Legião Estrangeira. Aos 63 anos, atingiu o Polo Sul a pé. "Quem não tem medo é livre", diz.

Mas antes, não era tão livre assim, né Simon? Lendo essa reportagem toda, é engraçado perceber o que motivou o Simon, e tantos outros conhecidos a dar uma reviravolta em suas vidas: o fim de uma grande paixão! Parece post sobre novela, mas é vida real mesmo.

Já li em alguma traseira de caminhão por aí: "Um pé na bunda te empurra para frente!", e pode levar alguém na direção do que renunciaria em nome do outro. Já parou para pensar nisso? Do quanto de repente sua vida precisa de um belo pé na bunda???... Tudo bem, para o texto não virar auto-ajuda, é preciso considerar: empurra ou afunda. Mas pra quem decide empurrar-se, é engraçado constatar o quanto essa sensação de sentir-se um "nada" pode fazer você querer viver um "tudo"! Assim, de repente.

Afinal você fica sem alternativa: ou começa do zero, ou para... Ou reaprende tudo, ou desanda. E, às vezes, por sorte, a dor é tanta que você precisa desesperadamente jogar o restinho de você que sobra em algo que ainda te faça acreditar, ou sentir. Sentir qualquer coisa!!! Daí, o passo: você, louco, se joga de cabeça em alguma aparente furada.

Na entrevista com Simom Murray, ele alista-se na Legião Estrangeira após o término de seu namoro com a jovem Jennifer: "depois de sofrer uma desilusão amorosa, o inglês Simon Murray fez algo com que muitos jovens de sua geração sonhavam, mas jamais ousariam pôr em prática: alistou-se na Legião Estrangeira."

Conheci alguns casos assim quando morei fora do país. Em um primeiro momento, quando conhecia a pessoa e perguntava: "Porque você decidiu virar para cá?". A primeira resposta era sempre, inevitavelmente: "Para aprender inglês". Com o tempo, e se a amizade se aprofundava, conhecia uma série de motivos existenciais, mas, principalmente, amorosos!

O ponto final se transforma em ponto e vírgula e a sua história continua sendo contada com outros protagonistas, que você só conheceu devido ao temido "pé". Novas pessoas, viagens, aquele curso de dança sonhado a anos... invadem a antiga rotina, dando uma agitação a lá filmes de aventura. Todas essas atividades que te estimulavam a continuar, te transformam em outro. Ou seja: You can without Jen!

Na reticências do caminho, Simon Murray, voltou para sua amada da mesma maneira como um aventureiro retorna para o grande motivo de suas venturas... Hi Jennifer! I'm home.

"Liberdade para mim é um ser humano estar onde deseja estar".

2010-06-04T14:38:00.000-07:00

Em uma entrevista sobre a peça de teatro "Viver sem tempos mortos", na qual interpretava a destemida Simone de Beauvoir, Fernanda Montenegro respondia a perguntas rotineiras quando de repente, deu "A" resposta. É Diva.

BLOG 7X7 - Existe uma brasileira comparável a Simone?
Fernanda - Vou dizer um absurdo. Mas, é verdade: irmã Dulce. A baianinha de família rica que resolve ir para o convento contra tudo e contra todos e faz o trabalho social que ela fez, de porta em porta. É um exemplo extraordinário. Não porque entrou numa igreja, numa religião, mas pela liberdade de ir contra tudo e contra todos e fazer uma obra social enorme. Porque a liberdade pode ser ter muitos parceiros ou ter parceiro nenhum. O que significa a liberdade? Uma vez, vi uma entrevista quando estava em Paris. Era um programa sobre liberdade. Estavam entrevistando diversas pessoas. O jornalista foi a um convento das carmelitas e entrevistou uma freira que estava atrás de uma porta. Ele não via a mulher e nem ela o via. E ela falando de liberdade. E ele disse: “Mas a senhora está falando de liberdade atrás de uma porta, de onde a senhora não tem nem permissão de me ver! Como a senhora explica isso?”. Ela respondeu: “Liberdade, para mim, é um ser humano estar onde ele deseja estar.”

***

Bom, sem me ater a comparação genial entre Simone e irmã Dulce, devidamente explanada pela "Diva", quero falar sobre essa frasesinha linda que hoje me faz tanto sentido. Ser totalmente livre pode significar um belo par de olhos verdes. Desculpem-me, mas não é força de expressão: são verdes mesmo!

Os ventos que sopram furiosos no imaginário feminino levando toda aquela beleza estatuária as cucuias tem me trazido mais paz que agitação... E os olhos verdes, a calma para a antiga pressa.

Sou livre...

OBS. Entrevista extraída do Blog Mulher 7X7 da Revista Época.*
Quadro do Salvador Dalí, Mulher na Janela.

Essas cores subiram à cabeça...

2010-05-07T08:23:00.000-07:00

Tudo começou num banho de tinta: os trotes! No rosto pintado de USP, no dinheiro que pedimos no farol para comemorar essa vitória e nos veteranos que nos coloriram... Mas afinal, o que havia naquelas cores? Era um novo mundo, na verdade, uma cidade inteira: “A Cidade Universitária”, e junto com a cidade, os veteranos, sua tinta e uma nova língua, nos seduzindo a decifrar suas siglas, sua cultura, seus valores: FFLCH, FAU, FEA, POLI, CRUSP, CEPE, ECA, CINUSP... Era o sonho se transformando em realidade, e em meio a todas aquelas cores e siglas, nós... nós nos rendemos.
Só sei que a partir do banho de tinta nos oficializamos em fflechentos! Para quem não sabe, esse é o nome que se dá aos estudantes da FFLCH, lugar da USP em que se formam alguns dos futuros filósofos, políticos e professores de humanas do país... Isso mesmo! Os organizadores das greves!Agora, vamos refletir: nossos familiares, ao nos apoiarem durante o vestibular, por acaso imaginavam o ambiente ideológico no qual nos formaríamos? Pois é, talvez eles não soubessem, da tinta vermelha daqueles corredores, da peculariedade do ambiente e dos professores apaixonados que encontraríamos no caminho. E talvez se soubessem, gostariam de nos proteger... Mas foi sob esse prisma de cores que nos refletimos luz, brilhando sábios e também solidários, com percepção aguçada às diferenças relevantes de nosso país, pois durante esses anos, além dos conteúdos bibliográficos discutidos em sala, a intensidade cromática nos provocou a discutir realidade, visão humanística, a nos encantarmos com com alguns conceitos desse universo, sim, houve algumas ilusões de óptica, mas no todo, o aumento da intensidade tornou perceptíveis aos nossos olhos ondas até então invisíveis, dilatando nosso espectro a outras realidades...
Com a essência pintada, começamos a falar em responsabilidade social e a nos transformar junto a estes novos códigos. Sim, assumimos os nossos cachos, nossa brasilidade!... E tudo com um grande valor simbólico internalizado por aquelas palestras.... Vai tentar contrariar! Aprendemos a gostar das velhas canções de MPB, do Chico Buarque e de literatura africana de língua portuguesa. Era um mergulho denso, subindo para a cabeça, era a passagem para fase adulta protegida pela cultura uspiana.
Mas e o que há de ultravioleta em nossas memórias? As flashes de lembranças que nos virão a tona no futuro e nos encherão de saudade? Sim, vamos lembrar dos amigos que fizemos nos corredores da Letras, de um curso inusitado no cepe, daqueles filmes iranianos silenciosos do Cinusp!!! Sim, nossa vivência acadêmica foi única... Já imaginou em outra faculdade todas aquelas interrupções de aula pelo movimento estudantil tentando nos convencer à adesão de suas causas? Aquelas reflexões de literatura maravilhosas que assemelhavam-se mais a terapia do que a aula em si, os poemas que sentimos vontade de escrever, dos professores prediletos, das conversas animadas na fila do bandejão, a sensação estranha de abrir a página da UOL e encontrar a foto de algum conhecido seu com legenda: “alunos da USP fazem greve”, Ah! o pôr do sol da praça do relógio... Se apaixonar, pegar um ônibus para o Encontro dos Estudantes de Letras em Recife e de lá seguir em carona com da delegação de Natal, viajar com os amigos para o Fórum Social Mundial, participar de alguma manifestação em Brasília e ficar em uma sexta-feira até manhã em alguma festa do CRUSP. Fazer Letras na USP é ter cinco amigos poetas, dois músicos e conhecer um monte de gente que quer viver de arte! É assistir um show do Tom Zé em plena ocupação da reitoria!
Levaremos dentro de nós a inspiração dessas cores: a radiação reconhecida de ser um formando da USP. “Renda-se, como eu me rendi. Mergulhe no que você não conhece como eu mergulhei. Não se preocupe em entender, viver ultrapassa qualquer entendimento”. Clarice Lispector
***
Meu discurso sobre o tema: "Vivência Universitária", na Colação de Grau da Letras USP 2009.

Análise e Cálculo

2009-07-20T12:37:00.000-07:00

"Eu cá com meus botões de carne e osso... Eu falo e ouço. Eu penso e posso. (...) e sei que cérebro eletrônico nenhum me dá socorro no meu caminho inevitável para a morte..." Cérebro Eletrônico, Gilberto Gil.

Irlanda Anônima, Teobaldo Magnânimo.

2009-04-28T07:16:00.000-07:00

Teobaldo Amianto motoqueiro, maloqueiro e aquiehcorinthianscaralho, descabelou a prendada feiticeira de branco encaracolada. Foi num dia assim, em uma viagem assada, em um final de semana comum, numa pseudo-aventura sem trilhas, a base de moto e vassoura aos campos irlandeses. Bate e volta. Tudo de qualquer se não fosse o futebol fenomenal do Teobaldo.

- Você quer?

Era uma sopa quente com perninhas de barata preparada no seu caldeirão no Brasa com substâncias de origem desconhecida. – Não vou te contar o que tem aí. Ela disse.

- Você quer desta sopa beber? Disse meio que brincando, meio que impaciente.

Ele não respondia. Ele era lógica e silêncio, enquanto ela, emoção e cotovolos. E, enquanto não dizia nada, olhava de um jeito que não queria beber da água, mas da feiticeira.

Baldão desprezou as tais substâncias e a propaganda toda em torno. Ele ouvia, ele sabia, e como craque, preparava o drible e a pegada, para aquele excesso todo de palavras. Que desperdício. Mal sabia a feiticeira, que por trás daqueles olhinhos in blue, havia um jogador calculista e terrível. Um craque. Era o Teobaldo, que enfim, dava um bom caldo.

E deu. Da sopa foram ao caldo, e da Irlanda, pro mundo inteiro.

***
OBS. Não passe a chave na janela...

Varinha de condão e vassoura.

2009-03-15T17:06:00.000-07:00

Assim fez.

Caminhou da sala até o quarto e aproximou-se da cômoda. Olhou as gavetas. Abriu as gavetas e estava decidida a mudar o lugar das roupas. Separou a pilha daquelas que não precisava mais, dobrou e guardou em fileiras as outras. As blusas, os shorts, as calças, a saias iam tomando os seus devidos lugares, e a ordem se fazia feito mágica.

A feiticeira pegou no cabideiro a sua cartola: um sexy boné Armani jeans, e não colocou as luvas. Não carecia de mais nada. O resto era ser e poder. Poder e ser voando por aí.

Fazia muito.

Martha e Arthur: no quarto.

2008-12-01T07:19:00.000-08:00

Arthur estava emburrado depois do comentário ardido de Martha.

- Ué? Mas você não disse que colocoria o espelho na porta do armário do nosso quarto até a próxima quarta-feira?... Se você não cumprir Arthur, eu... eu... eu... Eu vou ficar muito brava com você!

Ele baixou a cabeça, e aos 52 dois anos de idade, deu os ombros lindamente pra Martha. Com muita vontade. Sacudiu-os duas vezes, pra cima e pra baixo.

- Você tá ouvindo o que to dizendo? Eu vou ficar muito, mas muito brava com você.

Ele saia fugido do quarto, quando disse algo meio que bem baixinho mesmo pra ser escutado:

- (..)

- O que você falou? Fala!!!

- Normal. Você tá sempre brava comigo...

A espontaniedade de Arthur, fez Martha cair na gargalhada.

- Você tá certo, não é? Tenho pego muito no seu pé... Tá bom, mesmo se você não colocar o espelho, manterei o bom humor.

- Acho que é melhor pra você. Ele disse. Eu não ia colocar mesmo!

Martha e Arthur

2008-11-28T04:23:00.000-08:00

Martha andava pela cozinha de um lado para o outro, e falava muito. Gesticulava. O marido, sentado na mesa de jantar, se dividia entre as contas do mês, e os doze ouvidos necessários à falante Martha. Vez ou outra, inclusive, fazia um comentário, para demontrar interesse. O que ele não queria era escutá-la duas vezes, esta e depois mais outras acusações sobre falta de atenção e essas necessidades de sí, que a esposa sentia, vez ou outra.

O assunto da vez era um filme, que ele não sabia muito bem "qual". E sobre a identificação besta de Martha, com uma tal personagem... Arthur disse, de uma vez:

- Ainda bem que vc não assistiu "Jason!", se não iria te trancar pra fora desta cozinha! Aqui tem muitas facas...

Império salta aos olhos.

2008-11-07T02:32:00.000-08:00

Real. a necessidade de normalidade talvez, e esse talvez peca permeado de conotações temporais, mas, voltando ao fluxo do pensamento, a necessidade de normalidade talvez tenha suas doses de insegurança. A aceitação da loucura liberta, e concede a vida momentos (e só podem ser momentos) de felicidade plena. A perfeição ditatorial, amplia-se em uma consciência torta, e de belezas lunares. Demasiadamente expressivas. Amém, Van Gogh.

OBS. Detalhe do quadro "Noite", de Van Gogh.

para Hamlet, com carinho:

2008-11-03T02:14:00.000-08:00

“De pensar morreu um burro...”

“De pensar morreu um burro...”

“De pensar morreu um burro...”

E no caso do reino da Dinamarca, sim, há algo de podre. Devem ser os burros, todos mortos.

dona guilhotina

2008-10-27T17:02:00.000-07:00

É sim... é sim, é. Uma montanha russa. Ou roleta, também russa. Ou corredor, polonês. Dependendo de como se tateia a massa disforme que intervém, ora ou outra, e hora sempre. Mas o que de repente interrogava levemente e de forma constante, era a pergunta.

- Mas e Alice, por que você não foi Alice?

Entre quaisquer condenações ao qual podemos entregar a nossa alma. Entre tantas idealizações morais e éticas. Fica a sonora pergunta para o momento pós-partida: “Mas e Alice, porque você não foi Alice?”. De toda as coisas que se pode ser, a única que se desejava mesmo, e muito, é o ser, si mesmo em propriedade. E era por isso, que o certo e o errado dilatavam-se em veredas arbitrárias e mais felizes.

a água ao nível do nariz

2008-10-27T08:10:00.000-07:00

“Você não entende e não vê, mas eu não posso deixar de dizer meu amigo, que uma nova mudança em breve, vai acontecer... O que era novo, jovem, hoje é antigo, e precisamos todos, rejuvenescer. E precisamos todos, rejuvenescer”. Velha Roupa Colorida, Belchior

***

Engraçado. Mas aquela música passeava corpo adentro. “você não entende e não vê...”. Não porque houvesse interesse. Não porque haveria entendimento. O que havia era a música e a falta de compreensão. Aconteceria.

Passaram dias, semanas, meses. E aquele soar magnético fazia melodia e intercalava neurônios em sinfonias sensitivas. Por quê? Em um determinado momento, perdeu-se a curiosidade, e esqueceu-se da música. Elas existiam, no entanto.

O meio. Quando é que não se é meio? Mas naquele momento, quase ano depois da primeira vez que a música sibilou, houve um presente representativo. de presente. de repente. inesperadamente. mente.

mente, de mentira. ou a mente, de verdade?

no meio...

***

"(...) um episódio paradigmático do momento de encontro dos interesses do corpo e da alma: a saída dos hebreus do Egito. Por tratar-se de um símbolo de movimento ativo para deixar a escravidão rumo à liberdade, esse acontecimento em muito se presta para exemplificar os processos humanos que realizam movimento semelhante.(...) o Egito é, acima de tudo, um símbolo, por representar um lugar que "já foi bom" e deixou de ser. (...) a etimologia habraica da palavra Egito - mistraim - quer dizer lugar estreito.Todos nós deparamos com lugares que se tornam estreitos em determinado momento. Estes lugares, que outrora serviram para nosso desenvolvimento e crescimento, se tornam apertados e limitadores.No processo de saída de um lugar estreito, temos uma descrição interessante dos fatos históricos ocorridos no relato bíblico. Segundo o mesmo, o processo de saída esbarra num limite tão real e profundo como o mar.(...) Quando resolvemos sair do lugar estreito, ocorre um processo semelhante com o corpo. O corpo não gosta de sair, de mudar. São a estreiteza e o desconforto que o convencem de que não existe outra saída. Mas para onde ir se o corpo não conhece nada de diferente de si mesmo? A alma, imoral em sua proposta de desalojamento do corpo, impõe uma caminhada que para o corpo acaba por ser um enfrentamento com uma barreira aparentemente intransponível. Como seguir rumo à terra prometida, ao futuro, se entre o presente e ela existe um fosso, um mar, absoluto. O corpo então questiona a sensatez da alma. Os portões do passado se fecham, os do futuro não estão abertos e o corpo experimenta a mais temida das sensações - o pânico de se extinguir.Encurralado diante do mar, o povo, representativo do corpo, assume algumas posturas possíveis. De acordo com o ensinamento chassídicos, existem quatro comportamentos clássicos mencionados como quatro acampamentos. (...) O primeiro quer voltar, o segundo quer lutar, o terceiro quer jogar-se ao mar, o quarto mobiliza-se em oração.(...) Nenhum dos acampamentos representa o futuro e a saída. Todos eles são variações sobre a hesitação e a vacilação. São, na realidade, a fronteira onde um corpo morre para renascer com uma mesma alma em outro corpo - do outro lado da margem.(...) A resposta de D´us às vacilações do corpo, ou seja, resposta proveniente da fonte de toda alma e todo futuro, é igualmente decisiva e intrigante (Ex:14:15): "Diga a Israel que marche."(...) Conhecemos o final do relato bíblico em que o mar se abre. Mas, para o Midrash - comentários alegóricos dos rabinos -, a abertura do mar se dá de uma maneira muito peculiar. Um homem chamado Nachshon ben Aminadav, que não sabia nadar, começou a adentrar as águas. Estas, no entanto, não se abriram num primeiro instante. Somente quando o homem já estava com a água no nível do nariz, as águas se abriram.(...) Nachshon compreende a recomendação de D´us: "marchem". O futuro existe se vocês marcharem. O futuro, porém, não está ligado ao presente pelo corpo. A alma guiará o caminho seco por meio do molhado, de um corpo a outro ou de uma margem a outra.Saber abrir mão desse corpo na fé de que outro se constituirá é saber dar o passo que leva até onde "não dá mais pé". Enquanto der pé, estaremos estacionados em acampamentos.Esse profundo ato de confiança em si e no processo da vida garante a passagem pelo vazio que magicamente se concretiza em chão sob nossos pés. O que não existia passa a existir e um novo lugar amplo se faz acessível.(...) Passar por um processo de mutação de maneira bem sucedida é irromper em um outro corpo que não se sabia que poderia conter nosso "eu"." Trechos do livro, A alma Imoral, de Nilton Bonder.

***

meio, meio, meio.

era o caminho.

Ana em frentes e verso, e, sem lugar nenhum.

2008-10-21T07:43:00.000-07:00

- What’s the BIG deal, Miss Jeny?

Ana, brasileira, perto dos seus cinqüenta anos de idade muito bem explorados pelos tios, o Banana e o Sam’s, disse isso em alta voz, e gesticulando muito. Disse teatralmente as quatros paredes e a única ouvinte presente que quisessem ouvir. O olhar em fúria, o punho cerrado, os braços batiam-se nas pernas e no peito. Violentamente. Eram os olhos pequenos, da cara gorda da Ana, da papa gorda da Ana entre a cara e o pescoço. Os cabelos ralos, precisando de tintura, e um batonzinho vermelho, com cor desses bantonzinhos quaisquer da feira do domingo. Era vermelho. E tinha a sobrancelha bem tirada e as unhas feitas. No conjunto, era feia. Mas notava-se que havia sido bonita. Os traços indígenas dos pequenos olhos de Ana vibravam vida e pobreza. Sua luta, sua cruz, seu colar da Virgem Santíssima no pescoço. Ana.

Da chegada do Amor, ela se lembra da infância, em Renascer, no interior de Minas Gerais, dos pais, e de suas três marias. Da rústica igreja, do padre Seu Marcus, de casinhas brancas, do cheiro da terra e dos bons sonhos de menina. Da partida Dele, ela se lembra do casamento, do marido e do forte cheiro da cachaça no cochão, nos armários da cozinha e da sala, no sofá, no azulejo, e no berço das filhas. Era o cheiro das paredes, e as marcas de pé do João. As marcas no corpo da Ana, das filhas. O ar da pequena Renascer, de repente, era o perfume do seu João.

O álcool chegou de mansinho em seu portão. E não deixou nada pra trás. Nem a Ana. Que foi pra frente. A Ana na América, com vinte e muitos anos, levava na mala os bons sonhos de menina. “- Hão de ter lugar neste mundo!!”

O tempo dobrou. E a idade da Ana também. E naquela tarde, por um breve momento pulmonar, muito breve mesmo, seus pequenos olhos pediam muitos ouvidos, e pediam mãos, queria palco e platéia. Restavam Alice e uma cozinha sem janelas, e mal iluminada. O desabafo era bilíngüe, mas a Ana era trilingue, como a cidade de Nova York, sua casa.

- Sabe Alice, eu não agüentei. Eu disse pra ela não se preocupar, e ir se deitar enquanto eu fazia os dois serviços, o meu e o dela. Mas, eu quero saber, qual o grande problema? Onde está o problema? Qual o grande problema Alice? Eu não entendo essas pessoas que ficam tendo crises por cada coisinha besta. Vixi... Esse povo não sabe o que é problema. Você acredita que ela foi se deitar mesmo?

Ela descrevia seu dia anterior de trabalho, a cena em que ela e uma colega, também empregada doméstica, descobriram que seriam demitidas porque a casa na qual trabalhavam havia sido vendida. Ana não se conformava com a moleza da outra. Alice não se conformava com a força da Ana.

- Alice, e daí que a gente seria demitida? Nesse país, só não trabalha quem não quer! Me fala! Eu queria entender a relação entre ficar mal com precisar parar? Por acaso tá achando que sou prego na areia? Ela que tava com dor de cabeça, tomou uma água com açúcar e foi se deitar, pra acalmar... Sabe, essa gente. Eu não entendo.

- Nem eu, Ana, nem eu. (Disse isso sem saber, exatamente, o que estava falando).

***

“Essa gente”. Como se Ana não fosse gente. Como se Ana fosse bicho. Não era verdade. Não era verdade. Não era verdade. O que era verdade, era o bicho homem que pulsava no olhar furioso da gorda Ana, acima de todos os mortais. Como se cada quilo a mais fosse o desejo de mais. Mais tudo. Mais prazer, mais calma, mais alegria. Menos, muito menos. De muito, na Ana, só o dólar na conta.

O olhar nervoso e pequeno de bicho tinha mais de saudade do que de raiva. O Amor se foi e não voltou. Ana se foi e não voltou. Enquanto andava pela casa se procurando, falava alto com o marido e as filhas que nunca saíram dela. De dentro. Solidão da Ana. Resmungava as amarelinhas que não viu pularem. E se fazia presente mensalmente em uma quantia em dinheiro para cada uma das três marias. Muito, em reais também.

- Porque você num volta pra casa? (Alice perguntou).

- Fazer o que no Brasil? Naquele país é muito difícil ganhar dinheiro.

Os olhos pequenos, nervosos, e o bolso da Ana. Cheio. Eram a Ana gorda e vazia.

My Blueberry Mornings

2008-09-27T13:09:00.000-07:00

"I don't know how to begin, cause the story has been told before..."

The story, Norah Jones*

***

E por que você não fica? Fiquei. Simples assim. Afinal as teorias estão aí para as comunidades científicas, as preocupações estão aí para os conselhos dos pais e as leis do equilibrio estão aí para os nossos Deuses. Fiquei.

Corrí para a loja de cds mais próxima e escolhi um para ser trilha sonora, para treinar o inglês. “Norah jones… Já ouvi falar…”. Comprei.

Primeiro emprego, sete horas da manhã, e lá estava eu naquele café na Brodway com a rua quarenta e seis. “Quer provar?”, “O que é isso?”, perguntei. “Blueberry muffin”. Provei.

Então era um tempo mais ou menos assim: meus muffins de blueberry, a Norah Jones e New York City. Era um tempo que eu não sabia exatamente para onde estava indo. Fui.

(Parentêses): “E quando é que se sabe? Digamos assim: exatamente”.

Londres, inverno londrino. O tempo que se esgotava e as experiências suficientes. Todos aqueles estrangeiros, os estranhos, e nas entranhas da garganta, elas: respostas. Chegaram.

O mochilão que não acabava, e acabou. O passaporte estrategicamente roubado. O avião que atrasou. A volta de quem não havia partido, as lembranças: Voltaram.

Então era o coração do outro lado da rua. Os conhecidos, os amigos, as famílias. Pão com manteiga, samba rock e um incenso pela manhã. Comiam.

“Eu vi um filme e lembrei de você”. “Qual filme?” Perguntou. “My blueberry nights. Vai assistir e você vai entender porque.” Vou.

(Parentêses): “E quando é que se sabe?” "Cê sabe". Digo isso assim: de beijo roubado.

Deliciosa torta de Blueberry

2008-09-27T11:02:00.000-07:00

"So don't go away, say what you say, but say that you'll stay, forever and a day... in the time of my life: 'Cause I need more time, yes I need more time, just to make things right". Don't go away, Oasis.

My blueberry nights, ou, “Um beijo roubado”, título em português, é quase um road movie, de Wong Kar Wai, diretor chinês. Conta a intro-hitória de Elizabeth (Norah Jones), em sua viajem sem destino Estados Unidos a dentro. No interior do país, e dela própria, reconstróim-se seus valores através de uma experiência-espelho com os personagens que encontra no caminho. O seu único contato com o passado, são os postais que escreve periodicamente para Jeremy (Jude Law).

O interessante do filme, no entanto, é o fato de Elizabeth ser quase a protagonista, e de o filme ser quase uma história de amor. O que emerge na centralidade da obra é a expressão da solidão, em seu sentido mais profundo. É como se o filme fosse, na verdade, um documentário sobre um sentimento que é exemplificado em pontualidades: o tracejado de seus personagens e como eles lidam com o que realmente sentem em desconhecimento, contraditoriamente. Nessa lógica, apenas ao depararem-se com uma situação limite, como a morte por exemplo, há um retorno ao que estava permanente e vivo dentro de sí.

Assim, a personagem quase principal, Elizabeth, está a distância de casa, e em distância de sí. A atitude impessada de fuga é o desejo de aproximação a um estado psicológico diferente a desconexão em que se encontrava após a perda de seu antigo amor. O movimento de aproximação consigo, cresce a medida em que se vê nos personagens, e percebe no outro a mesma opacidade. “A história já foi contada antes” diz a canção The Story, escrita para o filme por Norah Jones. O relaxamento da personagem a fortalece e aproxima-a de sí, do outro, e de um novo amor.

A solidão e a distância também estão dilatadas no jeito de filmar do diretor em uma espécie de câmera indireta e lenta. A visão do espectador é anteposta a elementos que ofuscam os personagens e pintam o drama central em cores melancólicas. Observe, por exemplo o outdoor de divulgação do filme, a cena do beijo roubado, em que no primeiro plano saltam aos olhos do observador as cores de um letreiro luminoso comum e repetitivo nas esquinas das cidades grandes. Lugar máximo do eu-sozinho. As lentes estão curiosas aos vidros escritos do café de Jeremy, estão atrás das cortinas coloridas de um bar na cidadezinha de Memphis, e entre as luzes de um cassino em Las Vegas.

A despedida do passado é o pré-requisito para que o sentimento de perda seja substituído pelo de acréscimo, e assim de Elizabeth, finalmente perceber-se presente e viva. O desejo físico pelas tortas de blueberry, é simbolo de um desejo maior por quem fazia as tortas. E são estas delícias como a torta de blueberry e o “Jude Law”, que, absolutamente não devem ser desperdiçadas. rs. (pra descontrair!). O filme é uma passagem por uma das passagens que a vida, obrigatoriamente, se dá. E é uma passagem por que, continua. Fica o convite, para que passem por ele, num desses dias em que há tempo. E dá pra acompanhar com muffin de blueberry vendido no Starbucks café, na Paulista. Até breve.

grafite e cilindro de madeira em projeto de dominação.

2008-09-09T21:14:00.000-07:00

Entre um furacão e outro de idéias maiores do que são, e imagens catastróficas da realidade, entre uma cobrança e outra. Entre vaidades, medos e inseguranças, o ego, pouco altruísta, pensa em sí. Lotado. Ocioso em tamanha desnatuturação interior. Talvez uma evolução seria não pensar nas causas, talvez fosse pensar no: "pra onde"... ou qualquer outra coisa que mude o assunto.

E, é neste momento que sou salva. Ele, o lápis, e somente o lápis pode me resgatar de tamanha dramaticidade. Dele o teatro não me escapa. Seria quase uma bic meditativa, de poderes magináveis. Meu adorado lápis. Um plano altamente infalível e conspiratório para dominar meu mundo, e de descansar dele.

Aniversário do Blog em dia de SIM ao angu!!!

2008-07-31T13:23:00.001-07:00

Parabéns para o blog!!! Um ano de escritos!!

"Iria mudar tudo de novo. Ia. Iria. Não ia. Não foi. Hesitei. Alguma coisa aqui dentro solta, portanto, "coisa-solta" stopou o gesto automático. Afinal esse era o problema, mais um daqueles gestos automatizados: "- Não faço isso de novo", Alice disse, a tempo. Mas retomando de onde parei, zoom cinzento destino a esta pseudo "coisa-solta", uma repentina mudança em naturalidade de ocorrência, surprendia por sutiliza e superioridade. Pegou? Dá uma acelerada. Mas é que o jeito da mudança presente se for comparada ao estágio superado é assim, "solto", de repente, a escravização daquela mudança continuada anteior, viciosa. Foi quase que uma pausa. Foi em silêncio. Foi um descanso. Aliaís em silêncio é que se pega no ar as ilusões em baixo do seu nariz. Falemos agora de futuro. Apenas outro. Que veio de outros bons descaminhos".

Alice afirmou isso tudo de uma vez só, sem nem respirar. Alice em seu natural abstracionismo. Alice, surrealista literata, definitivamente, não era para este mundo.

DIGO SIM AO ANGU

Iria encerrar este blog, já que a função principal, diário de vigem, havia em sí, desaparecido. Mas, mudei de idéia e decidi mantê-lo, porque a paixão pela escrita é maior.

Eu havia trancado a faculdade de Letras, não sabia por quanto tempo, exatamente, e fui-me em uma trip "on the road", rumo ao desconhecido. A aventura durou 331 dias, e eu morei em Nova York e Londres, e habitei treze casas durante quase um ano. Conheci Veneza, Roma, Sevilha, Madrid, Barcelona, Granada, Paris, Lisboa e fiz viagens de carro por toda a Grã-Bretanha.

Nessas condições aventureiras, o blog servia para documentar situações marcantes, e as pessoas da história real transformavam-se em personagens. Era uma espécie de conexão com o que eu mais amava do meu antigo mundo, a imaginação, a arte e a cultura brasileira. Escrevi muito durante esse quase ano. Alguns textos transformei em posts, outros enviei para alguns amigos específicos, e outros, ainda, apenas guardei.

Agradeço ao carinho dos amigos durante este ano passado e afirmo: continuo com o meu "angu"!!

Máquina de Lavar

2008-07-31T13:15:00.000-07:00

Higiene, limpeza, dois banhos ao dia. Limpar o rosto antes de dormir e ao acordar. Escovar os dentes depois de cada refeição. Impreterivelmente. Sabe aquela balinha de doce de leite gostosa que gruda nos dentes enquanto agente masca. Ela também não deverá ser perdoada diante da tortura higiênica que controlará a Cidade dos Ventos.

O escritor alertou a polícia local sobre o desaparecimento súbito Maria Mulata.

Ass. O escritor

***

- Agora, eu não sinto as minhas mãos!!! Eu não sinto… (dizia isso enquanto ora apertava-a, ora espetava-a com o garfo, ora mordia). – Eu quero sentir as minhas mãos!!!! Cadê vocês %$#@&!!!!

Penitenciava-se em uma falta de amor que não comeveu ninguém. Maria Mulata e sem mãos ganhou o poder da invisibilidade.

***

mão que perdeu a mão.
a cabeça que perdeu o pensamento
e o coração que precisava de descanso.

Uma grave epidemia tomou conta dos moradores da Cidade dos Ventos. Doentes, fracos, cansados do lixão e da fumaça suja saída dos veículos, reivindicam em um abaixo assinado à rainha da Brisa uma mudança enérgica em relação ao seu projeto de governo. Ou o fim do caos, ou sua cabeça de Brisa iria perder o pouco que restava.

Maria Mulata estava presente na reivindicação. Não notaram. Ela bem que tentou colocar o nome no abaixo assinado, mas as mãos não responderam a caneta novemente. Nem preciso dizer que isso fez com que ela ficasse puta três vezes mais, pelo abaixo assinado, pela ausência e de novo pela mão que não respondida e ora apertava-a, ora espetava-a com o garfo, ora mordia.

***

Do céu, leves ondulações cintilantes foram notadas. Elas já exitiam ou exitiam devido ao acontecimento presente? Ninguém continuou curioso diante do efeito térmico do ambiente. Quente. E as ondulações que pairavam no ar envolviam o povo dos ventos, e Maria Mulata trazendo ao momento um aspecto mágico.

Mágico?

Ela encarou a pureza da cores com saudades.

Ela ouvia a cor que dançava entre seus braços, seu cabelo, seu corpo… A cor a envolvia em um perfume tutti-fruti. Maria Mulata sorriu. Estava calma. O povo todo estava tranquilo.

***

O que estaria acontecendo na Cidade dos Ventos?

Ass. O escritor.

ao(s) dois(e): a.manhã do cora-ação decifrável

2008-06-12T19:30:00.000-07:00

cartas nas mãos.

blefe;

a carta na manga.

- truco

peço seis!

- desce? (disse tímido).

Sou mistério. Boca larga destemperada. Mais mistério. Cada riso outros mils vazios. Sou mistério. Unhas pintadas, batom, rímel, blush, base, lápis de olho, lápis de boca e lápis de corrigir imperfeições, sombra, brilho. Perfume. Se aparento aparentesco apaterentasse alguma coisa significativa Aparecida seria. Sou mais eu. Não digo, não peco. Não conto. Seja por orgulhoso, seja por cumplicidade ao silêncio. Não conto. Não parece, mais é assim.

Aparecida enquanto dizia isso nos gestos, nas cores e nos olhares, naturalmente preferiu calar. Valha-me São José! Queria saber se Romualdo entenderia o convite. O convite publicitário.

Sou descoberta. Descoberta descobrida apresentada e tocada, sutilmente, de verdade, e pela primeira vez, fez se assim. Natural. A descoberta de Romualdo em Aparecida camuflada. Falando em subjetivos e na objetividade do assunto e ato amor. Romualdo disse certo:

- peço nove!

Sou descoberta pelas calçadas de pedra, e frias da noite. Sou descoberta no cimento da calçada de manhã. quente. Sou o natural acontecimento privilegiado, de eu e você, de repente assim, junto a esse lindo acreditar, somarmos um, mais um dois. Bem resolvidos, gemidos e estremecidos mistérios de uma dança salsa sem passos e descompassados beijos, as salivas, os toques e afogamentos de faces no travesseiros. Pernas, braços, ventre, gozo. Ao toque leve da mão na pele que está, quente, e, ... macia. E, pedindo para ser tocada. Sou mistério quando me relevo a você, mais do que desesperada. Mais do que ... Querendo todos os pedaços do seu corpo. Em fatias. Todos. E assim, entregue, de corpo e de almas. sou o espelho. sou você. Sou animal em dia de cio, sou criança quando dança ciranda. sou amanhecendo. estou amando -te... de manhã.

- Doze.

Disse segura. E colou a carta na testa, sem dó.

saia drapeada e janela

2008-06-12T18:53:00.000-07:00

- Mas você mudou... de novo?

- Se acostume não, benhê...

Ela disse isso enquanto olhava janela a fora. A paixão pelos descaminhos ainda pulsava no sangue ardido e feroz da menina. da donzela. da puta. da louca. da rainha do tanque. da medrosa e da franguinha. da menina. da mulher. Maria já sabia. Maria se transformava em outras.

*E que venham os ventos do castelo... calmos e irritantemente acolhedores.

rascunho das Dores

2008-04-23T16:40:00.000-07:00

Não sabia se sentia dor ou vontade de assassinato. Mas não queriar assassinar aos outros. Era um súbito desejo de estrangulamento, enforcamento, de fuzil. A agressividade corria no sangue e a enchia de dor. E de bençãos. Porque aquela vontade de morte era o único sinal de vida a apatia predominante. Mas era demasiada covarde para o ato suicida. Matar-se assim, definitivamente.

Os olhos arregalados e o papitar de um coração morto. Não encontrava mais a antiga tranquilidade do cotidiano auto-engamento, pouco a pouco a trapaça ao qual se submetera durante anos havia sido esclarecida. Malditos! Pensou alto enquanto roia as cuticulas e sorria e falava manso de não saber se existiria o dia seguinte. Aquele tempo que demorava demais pra passar dava-a a sensação de que os paralelepipedos azuis não existiriam, e se existissem, fossem eles o mijo. Era como se uma essência encoberta pela casa fosse ilapidável pelo tempo.

- Maldito tempo redondo!

Recobrou a lucidez apenas no dia seguinte, depois de passar mais de dez horas revirando-se nos doze lados da cama. Fora a eternidade aquelas dez horas, aqueles doze lados da cama, as horas que circulavam e eram as mesmas. Acordou encolhida na cama.

Ela, num ato de apropriamento de si. Ato falho. Tentava fechar os olhos que não se fechariam durante os próximos anos. Queria ser cabra-cega.

E as tristes descobertas, tão esperadas, eram de uma obviedade enjoativa.

conto para crianças: Alice, o Mundo e Mariano Caçarolas

2008-04-23T13:34:00.000-07:00

Alice era gata. Na sua terceira vida, depois de duas outras repletas de discursos indefinidos, digamos assim, de narrações intermináveis, Alice percebeu que havia ficado surda. Talvez por escolha, talvez por processo, ou até mesmo cansaço. Achava também que poderia ser um jeito de fugir daquelas conversas "interessantes". Um adjetivo elucidativo à beça para materializar o que Alice pensava quando ouvia conselhos, regras, ditados populares, conversas, filosofias, leituras de cartas, publicidade, doutrinas e televisão. Com a gelada exceção da conversa de bar, usando "gelada" para materializar a cerveja, passou a não escutar mais os sons do mundo, e principalmente de Mariano Caçarolas.

A primeira sensação da descoberta do silêncio no mundo foi a de surpresa, depois veio a paz. Alice, começou a ver as letras voarem cabeça a cima das palavras pronunciadas e tentava organizá-las em balões imaginários. As letras voavam soltas, sem significados e Alice não sentia a necessidade de que tivessem. Na verdade aquele significado anterior não a interessava. O limite do pensamento humano em cada ser seria como uma prisão se ela concordasse, se ela acreditasse. Queria a indefinição e as quedas tristes da descoberta. Da descoberta final de que a única certeza depois de uma passagem tão insignificante quanto o seu pensamento para a humanidade seria a morte. Alice descobrira o silêncio e a morte. Não descobrira ainda, materialmente, para não fugir do didatismo proposital, porque afinal de contas quatro vidas de gatarias e telhados a esperavam ate o fatal desaparecimento. Até que, enfim, no esquecimento, a receberiam feito um convite de patas e garras, sem depois.

Era como se ouvisse as palavras e apenas as ouvisse. Assim, insignificantemente. Como quem enxerga, mas não vê, como quem toca, mas não sente, como quem ouve, mas não escuta. Tentava pensar nas possibilidades. Gostava dos desenhos que aquelas letras formavam no ar enquanto voavam. Mas já contei para vocês como a gata Alice decidiu não ouvir mais os sons das falas dos humanos? Nada de especial. Foi num dia normal, desses com cara de final de chuva, e enquanto conversava com Mariano Caçarolas e este lhe repetia um número interminável de "viu, Alice?" "viu, Alice?" "viu, Alice?" "viu, Alice?" "viu, Alice?" "viu, Alice?" "viu, Alice?" "viu, Alice?" "viu, Alice?" "viu, Alice?" "viu, Alice?"... e depois das falas de cinco minutos de duração, todas ciclicamente intercaladas por um significativo, "viu, Alice?", percebeu da des-importância da sua presença na conversa. Percebeu mais. Percebeu a des-importância para Mariano Caçarolas em ser escutado. Era um monólogo com tom de des-abafo, des-amparo, des-espero. Alice se sentiu des-iti.mula.da enquanto observava a descida interior de Mariano. "- Que cara de pau! Ele esta me usando." pensou.

***

Talvez porque ouvisse sempre as mesmas coisas, talvez fosse o Tempo. Afinal de contas o tempo é Senhor e sempre pode ser desculpa para as palavras agrupadas que Alice observava a voar. Mesmo se for por desculpa biscoito. Boicote. Mas era engraçado. Começou então a divertir-se. Quando olhava para Mariano Caçarolas e este des-andava a abrir e fechar a boca percebia que se tratava de ter sons também nas suas falas, mas passou a não escutá-los. Percebeu o quanto era insignificante os seus problemas, as suas ilusões. Aquela falta de sorte que cercava a vida do Mariano Caçarolas talvez provinha do excesso das suas palavras. Ele as pronunciava assim, feito rio que segue, folha que cai, pássaro que voa, nadador que nada, pés que caminham, mãos que trabalham, cigarro que fuma, picolé que chupa, balão que voa, político que mente, ator que atua, marionete que meche, loja que vende, tiro que mata, dinheiro que gasta, manhã que se levanta, sapato que se calça, sexo que se transa, comida que se come, ar que se respira, música que se dança, música que se toca, música que se escuta, beijo que beija, por que afinal de contas, beijar é beijar. Nadador que nada, palestra que se fala, cerveja que bebe, e bêbado que tropeça, mal humor que espeta e espeto de churrasco que é "com" carne, ou frango, ou lingüiça. Já comentei que Mariano Caçarolas adorava a palavra "interessante"? Mais uma vez um adjetivo onde o pleonasmo não é opcional.

***

Assim, a gata mergulhava em uma existência sonolenta e alienada em relação aos outros. Alienava-se por opção já que achava os outros gatos, e humanos muito chatos e repetitivos. Percebeu então sinais de caleamento nas suas cordas vocais e ausência de cores em sua visão. Pouco a pouco, o mundo ia se transformando num branco infinito, sem cores, nem ruas, nem outras pessoas, nem postes e nem estrelas. Sem telhados ou ratoeiras.

Ficou muda, ficou invisível. Foi uma decisão fatal. O isolamento, a solidão e a brincadeira de organizar balões com as letras proferidas enchiam a cabeça já vazia de Alice, que de uma hora para a outra percebeu que não conseguia mais organizar planos, ou as idéias, ou as sensações. Não conseguia mais pensar nem nas coisas pequenas, e nem nas grandes. Ela não sabia mais o que era começo ou fim. Sua via era como um flutuamento morto no meio. E Alice, simplesmente não conseguia pensar sobre isso. Era só começar a surgir uma idéia, ou um fazer, que uma dor de cabeça repentina e interminável a derrubava doente no chão. Ela perdeu a vontade de amar, esqueceu como sonhava, e de como era gostoso, às vezes, pensar tudo errado, mas com boa intenção. A própria presença dos outros gatos passou a ser indiferente. Alice estava ficando louca. E nem sabia.

Aquela idéia da desimportância final de qualquer pensamento dos gatos em relação a verdade inquestionável dos acontecimentos, levava ao extremo alucinógeno. O sentido passou a ser o fim do sentido de todas as coisas, e assim, sem sentido, as coisas passaram a também não mais existir. E assim, já que não haveria sentido nenhum em sua existência no mundo, todas as pessoas, objetos, sons, plantas e arvores que ainda restavam, decidiram também ir embora. De fugitiva da realidade, Alice passou a abandonada as suas próprias fantasias. Por escolha. Talvez afogada fosse a palavra mais sensata para descrever o estado precário de Alice.

***

Depois de perder o interesse pelos gatos e explorar a imensidão do mundo, e devastá-lo, degluti-lo, de sentir os silêncios e sua paz, de viajar por sete mares e dois oceanos, depois de conversar em outras línguas e beijar mais de vinte e sete sapos, tudo fazendo assim, uma falta tremenda de sentido, Alice sentia o seu último fio de pensamento rompendo-se. Quebrando-se...

Alice tinha fome de abocanhar o mundo e o Mundo que é gato comeu sua língua, e a sua inspiração. A grande tristeza de tudo isso, foi que a imaginativa Alice não lembrava mais o que era companhia. E, se conseguisse lembrar, sentiria falta de Mariano Caçarolas. Alice havia esquecido o coração em algum palácio chuvoso escrito em letras garrafais "Juízo". E não é de juízo moral que falamos, e sim de juízo pessoa. Alice perdida.

****

Um dia, gateando no mundo branco, sem chão, sem céu, sem nuvens ou sol. Sem noite, sem dias, sem pessoas. Alice, já acostumada a não pensar, olhou um ponto. Alguma coisa que fugia do vazio que era companheiro. Aproximou-se corajosa.

E, pata a pata em direção ao ponto, desejou que fosse de ponto de partida. As unhas longas que forem úteis para abrir a pele e retirar o coração que não batia mais. Segurava-o, e, depois de muito tempo, num momento lindo: Alice teve uma idéia. Não conseguiu compreendê-la toda logo de imediato, já que fazia tempo que não pensava em nada... Mas como que por intuição, começou a apertar o coração como que quisesse fazê-lo funcionar! -Vamos, você existe, eu to te vendo... Eu quero sentir!!! Era uma gata, com um coração na mão, em direção ao ponto indefinido. A qualquer coisa que não fosse silenciosa ou branca. A idéia que tentava vir na cabeça não se concretizava, mas tinha nome. Era, era... como era mesmo?...

- Mariano Caçarolas!

Gritou em quanto caminhava em direção ao ponto perdido no branco sem fim. E veio assim, todo de uma vez, como se até sentisse "saudades" daquele nome. Quem é Mariano? Permitiu fazer do coração, a bússola perdida.

E ele lhe presenteava com lembranças gloriosas e tristes. De pessoas, de lugares, de dias, e de momentos que foram música. Começou a rir. E depois, logo em seguida, quis chorar. Sentiu uma dor imensa... e depois alívio. E foi como se o branco do céu começasse a tremer, e de repente, daquele ponto, azul, verde, lilás, laranja, amarelo, verde! O sol, as nuvens, e as pessoas com as suas pequenas idéias tão importantes iam surgindo todas aos montes, e as árvores, a sujeira que chegava junto, o ar poluído. Tudo era motivo de sentido e imperfeição. Ela se lembrava e via. O caos, o coração, a poesia.

No meio daquele amontoado de imagens, Alice viu o pelo negro e os olhos puxados de gato de Mariano Caçarolas. Correu em direção a ele:

- Mariano! Mariano me fala de você! O que houve nesse tempo todo de ausência?

Mariano a olhava penalizado. Aqueles sons que conseguia escutar não tinham sentido algum. Era uma língua diferente ao qual estava acostumado.

- Mariano! Alice insistia com o coração disparado.

- Mariano!

- Mariano! Alice gritava o mais alto que podia.

E depois de tentar muito, Alice entendeu. Alice olhou para os lados sentida. Todas aquelas cores, toda aquela vida, todo aquele desequilíbrio inaceitável que dava vontade de fugir dele, todo o caos cíclico, as casas, os outros gatos, e a figura de Mariano, ali, saltando aos seus olhos. Mariano Caçarolas era o sentido do seu mundo. Era o sutil e falante equilíbrio daquela desorganização que de tão grande, a fazia sentir medo.

Queria Mariano para beber, de repente.

Alice entendeu. E se Mariano estivesse surdo a sua língua, o faria escutar, ou melhor, ver. Foi então que lembrou dos balões imaginários que saíam enquanto as pessoas falavam e imaginou que talvez Mariano também os visse... Recolheu algumas letras que não enxergava no céu, mais por intuição do que por visão, e escreveu assim:

- Eu te amo.

Mariano leu. Mas Mariano não precisava ler para saber. Mariano sabia tudo, desde antes. Sabia ainda, que Alice voltaria correndo para as suas garras. E Mariano, paciente que só ele, disse assim para sua gata:

- Viu Alice? Eu sabia.

***
OBS. Optei por contar essa história para crianças, para poder não abrir mão do final feliz.

T24

2008-04-04T11:45:00.000-07:00

Wagner Montes dizia assim para a desconhecida:

- Olha só, eu falei sobre você para o meu chefe, e ele me perguntou se era forte o suficiente para aguentar o trabalho. Você sabe que na empresa tem 25 funcionários e apenas 3 mulheres...

- Ah, vamos ver se consigo, né? - respondeu Alice enquanto sorria muito.

2008-04-04T11:32:00.000-07:00

“Fernanda não teria se importado com a chuva, porque afinal de contas toda a sua vida tinha sido como se estivesse chovendo”. Gabriel Garcia Marquez, em trecho do romance Cem Anos de Solidão.

Prossigamos.

atenção desprestada
atrapalhada
seja por falta de pressa
seja por chuva.

marco em 8 castanhas meu colar sem fio. Infinitas castanhas.

2008-03-09T16:20:00.000-07:00

Carolina.

Minha filha, que meu coração vê menina,

sapeca na escola ou simplesmente brincando de rima, que se aconchegava meninacriança nos meus braços na rede da casa da praia.

Que procurava ás estrelas e embarcava nos sonhos de um lugar distante, que de menininha fugia nos seus sonhos, sempre procurando um canto, não de tristeza mas de encanto e para o meu espanto, num sorriso gostoso lá estava ela com brincadeira de criança, viajando na esperança e nas nuvens de quem acredita que nas estrelas iria tocar.

Hoje, embora minha alma reflita e meu coração que vive aflito por não poder te abraçar, tocar ou sentir seu sorriso maroto, percebo que minha filhinha é uma mulher. Mulher de fibra, coragem que vibra, luz que ofusca, sorriso que aconchega em atos de inteligência e independência que assusta, mas que fala com minha alma e que toca meu coração. Não há uma lágrima que explica, mas meu coração precisa, entender, compreender e saber aceitar que perdi a menina e ganhei a mulher. FELIZ DIA DA MULHER.

Alan Kardec da Lomba

***

Amor de olhos castanhos. Da família das castanhas dos cajus. Motocicleta, barraca de camping, jaqueta de couro, saia rodada. Pérolas sem fio. E essa distância, que, de repente, aproxima.*

Feliz dia das mulheres, a todas nós, então.

Emmanuel e Maria, com chico.

2008-02-23T13:03:00.000-08:00

"Desvendando, paulatinamente, as sublimes grandiosidades da natureza invisível, Maria embriagou-se com as belezas de tão lindos mistérios e estabeleceu o caminho para encontrar-se.

Descobrira o mundo microbiano, ao preço de acuradas perquirições.

É que os limites vigentes eram defeituosos e deformados pelos seus atributos exclusivamente humanos. Estavam acorrentados ao dogmatismo e escravizados aos interesses do mundo.

A confusão estabeleceu-se.

Foi quando Maria fez sentir mais claramente a grandeza de Seu ensinamento.

O céu descerrou um fragmento de seu mistério e a voz dos espaços se fez ouvir...

Esclarecida, inumerável e magnética."

homem = máquina de escrever

2008-02-13T17:14:00.000-08:00

Eu quero fazer uma indicação descarada de leitura. Uma viagem que clareia. Feito fernanda que faz a diferença.

http://www.maquinadeescrever.com/

Entre visitas blogueiras na madrugada cliquei em Fernando Paiva, um jornalista compulsivo. Mas na verdade, mais máquina de escrever do que jornalista. E mais compulsivo do que as outras duas coisas. Muito bom!

O mágico da Taberna Minhota é subversivo, mas não é literal.

2008-02-13T16:50:00.000-08:00

O que é literal? A relidade é subversiva por que fala por sí só e sem palvras, principalmente se falarmos de uma cidade grande, e mais ainda, de São Paulo. Das multidões aglomeradas, da violência, do trânsito, do PCC, das crianças descalças no farol. O que é subversivo? Passeata? Greve geral? Uma guerra? Uma flor? O banho das crianças de rua nas fontes de água da praça da Sé? Banho com sabonete! Banho com risadas enquanto olham os advogados que passam e fingem que não os vêem? A terceira idade da colônia japonesa (a maior concentração de japoneses fora do país de origem encontram-se na nossa capital) em plena era do sedentarismo praticando exercícios físicos na praça da Liberdade às sete horas da manhã com música!!! E eles dançam animados! 25 de março? Trocar telefone no trânsito parado? Namorar a tarde no vão do Masp?

Quando recebi esse e-mail de uma amiga, e li, com os textos de no máximo cem palavras desenvolvidos por escritores e blogueiros sobre a cidade de São Paulo, não me espantei, ao contrário da Revista quando ela afirma, com surpresa, que nenhum dos 20 contos recebidos tinham um final feliz.

Os contos, inclusive encabeçados por um ator que admiro, Marcelino Freire, são exatamente o que eu conheço de rodas culturais literárias na noite paulistana.

A tinta da caneta é cinza, as roupas são pretas, o discurso é splum, e o café é sem açucar. As carreiras são as das cocas-colas. E as reclamações são as mesmas, e a imagem pinta pouco. É prostituta bêbada e suja, os cigarros, os incompreendidos da noite, a madame alienada, o cachorro da madame que usa shampoos caros, a classe média sentindo cinza a dor que sangra vermelho em uma maioria que não escreve. É uma separação, deles versus nós, que na verdade, se sem preconceito, poderia juntar. Poderia olhar sem provincianismos de suas rodinhas e ver mais longe. Ver junto. Todos são os patos, e os patos fazem quá quá.

A classe média que não vai até a favela, mas fala de sentimento de compaixão embriagada de verborragia e drogas que são compradas e sustetam a violência nas favelas. (Olha a tropa de elite!). E depois, os intelectuais que gozam de suas habilidades de sedução dicursivas nas belas ouvintes de esquerda com seus decotes, que não são nem canhotas, mas são vazias também. E ficam falando do que seria proibido, levantando bandeiras e achando que chocam por falar de sexo sujo em suas métricas, por falar de drogas, suicídio, homosexualismo, ateísmo ou poligamia natural. Não me convencem. Conheci Catulo.

Denuciar diferença social choca naturalmente, por ser tão humano, e por ser sentimento. Já folhearam o livro África, de Sebastião Salgado? Ninguém de preto, e tudo de verdade mesmo.

Talvez, como paulista, deseje uns cariocas para tirar uma onda, mesmo quando é tando na maior puruca. Ou um gaucho para dançar a chula em cabo de vassoura. Pergunte ao sertanejo, ou ao seringueiro. Os paulisas perdidos dentro da sua cidade, tão cosmopolita podiam contar talvez da tarde de amor da Josisvânia e do Jair no Ibirapuera, poderia contar que ocupação na reitoria da Usp virou invasão de reitoria da novela da globo (que triste!)rs. Poderia contar como o carteiro chega nas casas que não tem número e nas ruas que não existem. Eles chegam de verdade.

Bom, para esclarecer, falava desta matéria abaixo. Desabafava. Sim, é da Folha e eu não concordo com tudo o que a Mariane escreve. Mas achei interessante o fato de um número relevante de jovens escritores paulistas compartilharem de uma mesma onda. Slum, splash neles! Ficou quase um Grease, mas sem a brilhantina.

***

Folha de São Paulo. Suplemento: Revista da Folha. p. 20-27. São Paulo, 13/01/08.

Conte até cem
Jovens escritores imprimem descrença e pessimismo em microcontos que têm a cidade como pano de fundo

por Marianne Piemonte

Essa conversa de que quem conta um conto aumenta um ponto foi aqui subvertida. Escritores estreantes (alguns nem tanto) e blogueiros receberam a missão de contar histórias com o limite de cem palavras. Nem ponto nem vírgula a mais ou a menos. São Paulo deveria aparecer como tema, cenário ou coadjuvante nos textos. Para a surpresa da Revista, dos 20 microcontos que chegaram à redação, 3 falavam de suicídio e, nos demais, havia sopros de melancolia e toda a sorte de mazelas existenciais. Estará a nova geração desacreditada da vida? Ou São Paulo para esses jovens exala pessimismo e descrença? Para a professora de filosofia da PUC-SP, Sônia Campaner, 50, não se pode dizer que há uma reedição do Romantismo, mas, como naquele momento (quando a geração mal-do-século morria tuberculosa, entre os séculos 18 e 19), talvez o mesmo sentimento de ausência esteja de volta. "A cidade é uma espécie de signo de uma cultura que oprime, e a arte é um termômetro desse sentimento", diz. Mas, ao contrário dos byronianos (seguidores de Lord Byron, expoente daquela escola literária), os paulistanos desiludidos extraem do concreto e da violência sua matéria-prima, produzindo uma literatura demasiadamente realista e de tons acinzentados. Na opinião da professora de crítica literária da PUC-SP, Vera Bastazin, 50, o diálogo entre a arte e o cotidiano é algo inevitável. "Mas o que impressiona e assusta é que esses autores parecem estar com o imaginário aprisionado no dia-a-dia. Não há libertação nem na imaginação. Com esse binômio fundido, a realidade não é usada como motivação, mas como fator determinante, o que é muito sério em termos de arte", acha. Questionados sobre seu trabalho ser pessimista, os escritores discordam. "Não me parece que o meu conto seja 'deprê'. De qualquer modo, penso que toda a literatura não fala de outra coisa senão de morte e, talvez, amor (no fundo, uma variação do primeiro tema). São Paulo não tem nenhuma culpa por isso", diz Verônica Stigger, 35, que participa com o conto "200 m2". Os novatos Vanessa Barbara, 25, e Emilio Fraia, 25, preferem entrar na discussão de outra forma, embutindo crítica social numa estética nonsense. Ela: "Eu e o Emilio fazemos parte de uma corrente literária que aborda apenas os grandes temas: patos e palhaços. O último palhaço feliz que eu vi em São Paulo estava aos prantos. O último pato, dentro de uma panqueca... Não é uma cidade particularmente amistosa para quem não tem CPF". Ele: "Tem um poema do García Lorca que diz que 'todos os dias são mortos em Nova York quatro milhões de patos'. 'Debajo de las multiplicaciones/ hay una gota de sangre de pato'. Em São Paulo é assim também. Nada de CPF". (Entenda por "pato" a criatura excluída que quiser.) A escritora, doutora em literatura e colaboradora da Folha Noemi Jaffe, 45, diverte-se com a discussão. "Parece que há uma tendência na literatura contemporânea a uma pseudo-imitação de Rubem Fonseca, mas de forma fácil", diz. Para ela, os jovens autores demonstram um apego ao maldito, uma vontade de chocar e de se mostrar marginal que beira a adolescência. "A vida está tão dura que fica a idéia de que é preciso ser literal para ser político. Mas, assim, eles se esquecem do lado poético da poesia." Noemi lembra um conto de Julio Cortázar, no qual um homem cospe coelhos. "Aquilo era subversivo e não foi preciso ser literal para ser político", diz. Para os convidados neste exercício, a lírica é outra. São Paulo até cabe em cem palavras, mas nenhuma delas comporta final feliz.

o dia em que as meninas atravessaram aquela porta... As que foram e as que ficaram. São a mesma.

2008-02-13T14:46:00.000-08:00

"Não reescreverei o livro. Mitiguei seus excessos barrocos, limei asperezas, risquei sentimentalismos e imprecisões e, no decurso desse labor às vezes grato e outras vezes incômodo, senti que aquele rapaz que em 1923 o escreveu já era essencialmente - que significa essencialmente? - o senhor que agora se resigna ou corrige. Somos o mesmo; os dois descremos do fracasso e do sucesso, das escolas literárias e de seus dogmas. (...). Naquele tempo procurava os entardeceres, os arrabaldes e a desdita; agora, as manhãs, o centro e a serenidade".

Jorge Luis Borges, no Prólogo datado em agosto de 1969, para o livro "Fervor de Buenos Aires", que foi escrito em 1923, pelo mesmo autor. São o mesmo.

***

Um vulto preto descia a escada correndo como se fosse cair. Chave. Um vulto preto e desastrado. No segundo andar, uma menina, cabelos longos, sentada à penteadeira, no canto esquerdo do quarto. Penteava o cabelo. No banheiro do primeiro piso, outra. Ela estava nua. Ela fazia poses ardentes para o espelho e dalí não sairia. Apaixonada, vadia. Chave. Um vulto claro era como se luz entrando janela a dentro em direção ao altar cultuado na sala. Na cozinha, de avental, outra menina cozinhava. Havia uma menina com a tesoura na mão na sala, cortava os cabelos com força e violência. No porão, sete meninas gordinhas riam e brincavam de boneca, de amarelinha e de cambalhota. Estas eram sete. Sete. Chave.No escritório, três mulheres que liam e falavam sozinhas e andavam, como se calmas e desperadas, de um lado para outro. Agora, eram cinco delas. Uma senhora de chapéu violeta também passeava pela casa, calada, sábia. Ela olhavas as meninas, os vultos, as mulheres, as crianças. Reparava nas cores da parede, cinza, pretas, vermelhas, verde. Reparava no móveis da casa. Na sujeira, na limpesa. Gostava da música. Chave. Ela olhava olhando por todas. E caminhava. Chave. Ela notou a chave. Pensou em tocá-la. Será? Uma menina que tinha mania de andar com a cabeça virada pra cima tropeçou. A chave. Senhora de sí. Chave. Porta. E as meninas gordinhas que se riam:

- Vamos brincar de mãe da rua?

O dia em que a menina atravessou aquela porta, ela, elas, não seriam mais as mesmas, se a, as mesmas pudessem ser se houvessem ficado. Não seriam e existem. São sãs. Menina, Senhora e Maria. Existem todas e são loucas.

as vilas dos renatos

2008-02-10T03:21:00.000-08:00

"Coloridas de um jeito que não existe. Digo, Não existe". Maria disse isso enquanto pensava no Movimento Surrealista e na falta que Salvador Dalí fazia aos tempos modernos e realistas. Digo, de verdade. Que a imaginação e a critividade não são alienação, mas criação, escolha. O movimento que recusa a lógica, a razão, e o enquandramento quotidiano, do real cotidiano. O pseudo-real dos jornais e dos falares. O surrealismo rasga o jornal em pedacinhos e dele, um mural apoteótico, sem sentido consciente. Falamos de um movimento arisco a "mania incurável de reduzir o desconhecido ao conhecido, ao classificável, que só serve para entorpecer cérebros”, e de uma proposta de mergulho ao mundo do fantástico, na liberdade proposta tecnicamente pelo psiquismo imediato e que induz o ser ao estado de estase. Propõe o abstrato.

"Este movimento artístico surge todas às vezes que a imaginação se manifesta livremente, sem o freio do espírito crítico, o que vale é o impulso psíquico. Os surrealistas deixam o mundo real para penetrarem no irreal, pois a emoção mais profunda do ser tem todas as possibilidades de se expressar apenas com a aproximação do fantástico, no ponto onde a razão humana perde o controle".

perspectivos laços. Cadarços do All Star.

2008-01-24T17:49:00.000-08:00

Qual das suas cabeças falou com qual das minhas cabeças? Fala! Eu quero carimbá-la a tempo. Você a ouviu dizer a palavra "compromisso"? Preciso colocar as algemas antes que ela mude de idéia. Preciso levá-la ao cartório para assinar o documento de garantia de exclusividade civil. Chamarei então o advogado. Posso modificar o status das outras máscaras também, afinal de contas elas dividem o mesmo par de pernas. Posso amordaçar a sua boca? Guarde os seus ouvidos para mim. Põe o meu nome no visor do seu celular? Entrego aqui as chaves do quarto escuro que você não poderá sair apartir de agora. Do que você ri, caro sócio?

- Do seu medo. Já te disseram sobre sua ignorância emotiva? Acrescente na lista: terapia de casal.

campesina lituana em madeira

2008-01-24T07:08:00.000-08:00

Se eu não soubesse que era Lituana não acreditaria. O sangue da loira era Paraíba. Escrevo esse post para o que eu não quero esquecer. Documento, então. No deserto, ela caminhava, sem sede, sem fome, crédula. Uma fé que move, e inspira. Muito humana, mas nessa vírgula, sobre-os-mortais.

***

- Crianças, me deixem fora disso! (Maria dizia, já impaciente, mas mesmo assim, rindo dos dois).

- Maria, quem corta o melhor parmesão?

Ele estava preocupado, mas ele não olhava para Maria enquanto perguntava. Ele não olhava para Maria enquanto ela não respondia. Ele estava preocupado e não era com a resposta, e não era com o parmesão. Ele só tinha olhos para ela, a campesina em madeira. Argui, o albanês que fazia as pastas do restaurante insistia, encarando a estátua, desafiador:

- Fala Maria, quem corta melhor o parmesão?

A estátua olhava também. Os dois sorriam e se olhavam muito. Olhavam bonito de se ver, olhavam profundo. E a Maria, no meio deles, cortando o parmesão, era a testemunha do olhar que selava compromisso:

- Tá bom crianças... Eu respondo! Claro que a Rolanda! Ela é a minha chefe Argui, e você acha que eu não a escolheria?

- Viu? Eu corto o parmesão melhor que você! - Respondia a chefe, agradecida.

Ele então apontava o fundo do restaurante, e a puxava em direção ao refrigerador, ofendido e faminto de beijos. A lituana não beijava, e dizia, cheia de sua madeira:

- Everything or nothing?

E ela estava certa.

dois super-egos em dia de aniversário

2008-01-24T06:14:00.000-08:00

Mas você não sabe que se não olhar para o chão, vai tropeçar? Você não sabe que se esquecer o ferro ligado e virado para baixo em cima da cama do seu colega de quarto, irá queimar o edredom dele? Você não sabe que colocar a pipoca para esquentar durante cinquenta minutos não vai dar certo? Você não imagina que ao comprar um Chanel número cinco no camelô, provavelmente o cheiro não vai ser igual? Não passa pela sua cabeça que fazer mudança as duas horas da manhã não é o horário mais adequado? Você não sabe que misturar roupas pretas, brancas e coloridas na máquina de lavar pode dar problema???

...

Na verdade, ela não sabia que sabia, mas sabia. No fundo sabia. Agora, enquanto eu olhava para a criança a se divertir em suas atrapalhadas perguntava-me se ela desconheceria níveis mais elevados de situações cômicas, e se ser a piada era realmente tão divertido. Olhava a risadinha virando aquela cabeça de lado, e ela não me convencia. A cabeça era vazia? Atrás da menina, haveria uma mulher.

- Você precisa pensar Sandy! Sim, querida, é importante.

Eu olhava para a minha filha, mas não conseguia sentir amor de mãe. Aquela coisa toda de maternidade ficava no comercial de margarina e não ultrapassava a barreira de todo o dia ter que correr atrás do prejuízo das divertidas trapalhadas dela. Essa menina precisa tomar jeito! A quem teria puxado? A mim, com certeza não. Sou uma dessas pessoas perfeccionistas, cuidadosas e extremamente organizadas. Sim, virginiana com ascendente em virgem. Dessas que colocam os CDs na prateleira de CDs, separadamente, por ordem alfabética, e se possível por cor. Dessas que ficam maluca se a meia estiver embolada, se as camisetas não forem dobradas da forma correta, se não arruma a cama todo o dia de manhã, exatamente na hora em que acorda. É tão simples! Acorda, e arruma a cama. O bom é nem tomar café antes. Colocou o pé no chão, já lembra: "arrumar a cama". Daí você já elimina o problema para o dia inteiro. Não é ótimo? Eu falo isso para ela sempre! Levanta e arruma a cama Sandy!Pra que deixar a cama o dia inteiro desarrumada?

Eu não acredito que não passar credibilidade era tão engraçadinho assim. O desejo de passar uma imagem de dependência contradizia o meu forte espírito feminista.

Outra coisa que eu não entendo, é como essa menina tem a coragem de não lavar as calcinhas durante o banho. Eu juro que ensinei desde que ela era pequena, lava as calcinhas para o banho menina!! E ela atrapalhada, esquecida, desligada. Se liga menina! Eu fico pensando na vergonha que devo passar quando ela vai dormir na casa das amiguinhas. O que a mãe delas vai pensar de mim? Que eu não dou educação para minha filha? Isso é um absuuurdo!

O que aconteceu é que ela foi me enlouquecendo de uma tal forma que no dia do seu aniversário de 16 anos eu bolei um plano para que ela parasse com suas trapalhadinhas engraçadíssimas, afinal, essa menina teria que me levar a sério. E, esqueci o gás do chuveiro ligado. Eu já disse que o chuveiro da minha casa é a gás?

Pois é... e com o gás do chuveiro ligado, matei minha menina. Tantas formas mais criativas de trucidá-la passaram pela minha cabeça durante anos... Queimá-la, cortar em pedacinhos com a faca da cozinha, dar um tiro na testa, amordaçá-la e depois colocar para esquentar dentro do forno. Tirar tudo da geladeira e deixá- la lá, por algumas horas até que ela comece a ficar azul. Azul feita a sua mente, feito as suas idéias que são o céu. Torturada até que ela abandone aquele jeitinho de "preciso de você". Precisa sim, só se for para ser empregada dela.

Que isso? Eu sou uma mãe, não sou uma deusa. Não teria a permissão para ensinar, para educar do jeito que se ensina... É só assim que se aprende. Com a violência.

A menina, morta, olhava para a mãe e não sentia pena, sentia amor. Ela a abraçava e pedia por paciência. Ela, a menina não chorava e era serena. A mãe, em soluços... E ela dizia, enquanto a abraçava:

- Paciência.

2008-01-19T04:45:00.000-08:00

- E então daí, nós podemos viajar o mundo juntos, e depois nós podemos ir para o Brasil, e depois...

Aqueles todos "depois", e "depois", e "depois" diziam bem pouco sobre o "agora". E ela, olhando para o dia frio que os convidava, apenas disse:

- Meu amor, eu sou uma pessoa de passagem.

"vida louca, vida breve..."

2008-01-19T04:24:00.000-08:00

Sobre a habilidade de dirigir a vida com sabedoria posso dizer que ser dirigida assim, dá em bons momentos, pelo menos. Talvez ganhar uma promoção no emprego seja menos inesquecível que a comemoração. Na limosine, uma festa a fantasia, reunindo os melhores amigos pelas ruas de Londres. E depois de cantarolar pelas ruas, fantasias à parte continuaram, noites e dias depois.

- Só a verdade, promete?

2008-01-19T04:22:00.000-08:00

2008-01-19T01:14:00.000-08:00

O encontro do Palhaço e da Bailarina
Para Diogo Schneider

Temps de poisson. O pas da bailarina era de paz. Ligne ouvert. Noite imensa, o céu estrelado, e ela desobedecida, voltava da sua noitada em passos largos. Ela olhava livre a luz da lua ilumiando a lona do circo. Ia sorrateira, madrugada afora e adentro. Pulou estrategicamente o muro, tirou as delicadas sapatilhas e caminhava em direção ao canto esquerdo da lona. As luzes do circo estavam todas acesas... E ela estranhou. Pensou primeiro que o dono do circo pudesse descobrir a sua fuga para a cidade na última noite de carnaval... Mas não! Havia muito burburinho e muita gente acordada. Ela reparava no desenho das sombras no chão. Tentava adivinhar... A trupe dos palhaços, as dançarinas, os trapezistas... Os malabaristas!... Estavam todos acordados e conversando agitados. Ela se aproximava lentamente, na ponta dos pés, do lado de fora da lona, e do lado de dentro, ela era a sombra. Foi quando escutou a voz da mulher barbada:

- Mas vocês já acordaram a bailarina? Ela precisa saber o que está acontecendo!!

Ela se assustou e em passo double, que só ela saberia dar, vôou em direção a entrada principal do trailler. Fechou o casaco longo e preto que cobria as cores da fantasia da columbina, escolhida especialmente para o carnaval, e entrou sua erguida postura costumeira. Altiva, gélida. A bailarina intocável. E aquela imagem de perfeição que cansava a normalidade realista.

- Nossa, mas o que está acontecendo aqui... (disse, em tom baixo).

Era a quarta feira de cinzas do palhaço. A Rita levou o sorriso, o assunto e o retrato do palhaço. A Rita levou os quadros da sala, o disco de Noel e o dvd do casamento. A Rita levou o colar de noivado, a Rita levou a alma do palhaço. A Rita, umas das dançarinas do circo, e também a esposa do palhaço, havia fugido com o domador de leões a algumas horas atrás. Mas a Rita, a Rita era o coração do palhaço.

- Onde está o palhaço?

- Ele quer ficar sozinho.

- Onde está o palhaço?

Enquanto ouvia risadas e pouco caso nas outras vozes, o seu coração disparou... o palhaço era o seu irmão. Disparou-se em piruetas ao encontro dele.

Só, no centro do tablado, sentado, e em leito. O Arlequim havia secado. No meio do palco, ator chorava personagem. Bobo. Estúpido. Eles riam do palhaço, e ele espectáculo e coração de pano. No palco em que muitas vezes arrancara gargalhadas dos corações dos carrancudos da cidade, ele sangrava. Ele era cheio da graça, e atrás do seu nariz, sem graça. O palhaço pintado.

A bailarina foi em direção ao encontro. Tirou o casaco preto, soltou os cabelos e apressou-se. Os dois estavam nus no centro do tablado.

O movimento do tirar do casaco era o da máscara da bailarina caindo. Via-se. A columbina solitária. O colorido sujo da saia de tule, a maquiagem borrada, e aquela fugacidade vazia que ia levar um tapa na cara. Ela procura apressada um isqueiro. O cigarro aceso na mão, a fumaça. Ela, ligeiramente bêbada. Escutou:

- Amanhã, as dez horas, estarei aqui fazendo algumas crianças darem risadas.

- Eu fiquei sabendo de tudo agora, mas você está bem? Olha pra mim, não pensa nisso agora.

- Amanhã preciso tirar umas boas risadas daquela crianças.

- Tira o seu nariz? Conversa comigo!

Ela tragava ansiosa, e respirava a sua impureza... Ele olhou e falou sério:

- Tira essa roupa suja, vai tomar um banho, e limpar essa maquiagem, você precisa mais do que eu.

Ela âtonita, permanecia em silêncio. Ele com nariz, continuava:

- Vai se olhar no espelho bailarina! Sim, eu sou um palhaço, e você... quem é você? - Ele amansa o tom, e continua, enquanto tira o cigarro da boca da bailarina - Eu, pelo menos sei exatamente o que eu sinto. (Depois de alguns instantes de silêncio, continuou). Mas e você, em relação aos seus sentimentos, jogada ao vento desse jeito, vai poder me ajudar?

- Fala vai... (disse docemente, enquanto tirava aquele debochado nariz).

Ele era um desses sonhadores incorrigíveis, o palhaço. O lirismo, a nostalgia de um sonhar que não se sabe se era afogamento, ou se era algodão doce. De alma pura e apaixonada. E ela conhecia muito bem aquela alma dócil, aquele coração mole, pintado. Mas aquele jeito de falar... aquela firmeza... Ele estava frio. Ela pegou em sua mão, ela o puxou. Tentou abraça-lo. Ele afastou o corpo e continuou olhando firme para o nada. Ela insistiu e ele a negava. Ela o puxou violentamente até que... abraçaram-se. E em um impulso, em uma inspiração de ar que subia pesada pelo peito do palhaço, ele, ele, ele respirou. O palhaço desandou a chorar.

Ele dizia e chorava e ele falava confuso. Ele dizia que a culpa da Rita ir embora havia sido dele... E se ele tivesse pressionado a Rita? E se a Rita tivesse com algum problema que só o domador dos leões pudesse resolver? E se ela nunca o tivesse amado? Como a Rita teve coragem de levar o dvd de casamento? Será que era para sempre?

A bailarina ouvia incomodada aquele desabafo. Os minutos passavam e aqueles desabafos intermináveis, e ela ouvia, o volume triplicado do desabafo no ouvido da bailarina... Todas aquelas teorias absurdas... Absurdas. A bailarina ficava nervosa com o amor sincero do palhaço.

E ele continuava, alheio a agonia de ouvinte da bailarina, e dizia lindamente com o carinho em cada letra, com a beleza de uma calma desesperada das emoções que estupravam a mente sobre a sua amada.

Ela, indignada, queria mesmo era fazer chocalho do palhaço.

Ele fazia planos mirabolantes, e suas palavras eram música. Ele calculava os passos, ele sofria e estava calmo. Ele amava. Infinito.

Ela, em revolta, espremia a mãos, mordia os lábios, uma dor de cabeça que...

Era o fim para ele. A Rita traiu, a Rita humilhou, a Rita levou o dvd do casamento e as duas caixas dos remédios. A Rita queria viajar no reveion para a Tailândia, e gostava do seu novo relógio da Dolce e Cabana do Paraguai que ganhou domador de leões.

- Não, você não gosta mais da Rita!!! (Ela se levanta irritada e grita com o palhaço)... Se foca.... A Rita é uma puta! Ela não te merece! (Ela dizia isso quase impondo solidez ao coração de pano do palhaço).

Ela olhava para ele com pena, com raiva, identificada. Será que ele era espelho? O apaixonado palhaço, empenhado em descobrir o seu "motivo". O motivo pra Rita ir embora, assim, levando tudo, levando ele. "Só palhaço pra dar colher de chá, na hora de dar bofetada!". E ele, ele perdoava o ser amado. Ele perdoava, e ainda queria voltar.

Ela, num ato falho de segundo, sentiu... sentiu... A bailarina sente alguma coisa? A bailarina sentiu um calor no peito, e em seguida, e em seguida uma vontade de chorar também. Os olhos azuis do palhaço transbordavam. As lágrimas fortes, latentes e úmidas do palhaço eram a beleza e era a coragem. O lago de lágrimas do palhaço era a natureza, era a água mais pura de beber do amor.

Ela olhava, ouvia e sentia as lágrimas doloridas e as suas nasciam, e eram orgulhosas. Mas ainda sim, saiam, aliviadas... Porque corriam e eram sangue. O bravo palhaço, palhaço porque falava a verdade pra ele mesmo.

- Sim, eu sou um palhaço.

Lagoa azul do choro do palhaço. O rosto pintado, molhado, e o sorriso espremido que agente dá enquanto chora, não era careta. Era o palhaço de verdade. Lindo. Enorme em sua fidelidade sentimental consigo próprio, em seu devotamento.

A bailarina tentou conter-se, respirou fundo... Aquilo era uma das coisas mais bonitas que a bailarina tinha visto. Era um momento eterno. Procurou novamente pelo maço de cigarro... Onde estavam aqueles malditos cigarros? Ela, ela, ela em sua fortaleza frígida derretia no mar das lágrimas do palhaço. Ela se ajoelhou e descarregou dez quilos de nariz arrebitado. Se pôs a chorar junto com o palhaço num choro incontível. A bailarina abriu a boca e o berreiro e os sons do bezerro junto. Amígdalas. Ela sentou, ela caiu. No chão, em si. Dentro do circo mágico da vida. E ela chorava feliz enquanto agarrava as mãos do palhaço. A bailarina abria o coração graças ao palhaço. Ao grande amor do palhaço.

Trágico, os infelizes.

A postura torta, o rosa chá encostado no palco empoeirado do circo, escancarada, pernas abertas, postura caída, quase que derrubou o coração
pela boca. A bailarina, agora, tinha um coração para chorar.

Ela deixou os vazios, dançou no incerto. Grand Pas de deux. O olho azul do palhaço. Manége. Era um rio e a levava lagoa a dentro em seu mar, no seu azul. Ouvert. Na imensidão do amor inalcansável, na firmeza daquele choro colorido e engraçado. Pas de valse. A bailarina chovia. No choro que a fazia de verdade. Sur les pointes. O deixar-se entregar na beleza da fraqueza. Sim, era belo ser vencido. Ser humano. Ser mortal. Ser palhaço.

Olhos nos olhos, na beleza do encontro de duas almas, foi o destemido que encarou com o mesmo azul a frangote bailarina:

- Vamos? (disse enquanto estendia a mão).

Ele coloca o seu nariz com cuidado, encara o caminho entre a arquibancada, e segue. A bailarina veste a sua capa, e acelera os passos para acompanhar o palhaço. O esforço era sobre-humano, e eles, artistas, vão adormecer para morrer durante o resto de noite. Havia o show das dez horas. O show que deve continuar. O show que tem que continuar. E o show que é o chão. A arte que imita a vida. Foi o homem matando o menino naquele caminhar até o trailler. Um caminhar de pés, mãos e cabeças dadas. E eles morreram durante o sono.

- Hoje tem marmelada? Tem, sim Senhor! Hoje tem goiabada? Tem, sim Senhor! E o palhaço, o que é? Respeitável público, hoje temos o prazer de apresentar, no espetáculo da vida, a principal atração desta manhã, com vocês, o palhaço Rapadura Mole, e a Bailarina Espoleta!!!

A platéia vibrava, as crianças gritavam, algumas agarravam-se as suas mães, e outras gostariam de invadir o palco e agarrar o palhaço. O casal de namorados que dividia a pipoca, passou a dividir as risadas. Ouvia-se de longe as gargalhadas daquele picadeiro, daquele piadeiro... Pintado de alegria, e das graças, do palhaço.

anúncio II

2007-12-28T17:50:00.000-08:00

O túnel pregador de peças.
as peças do quebra-cabeça
e do relógio

das maquinagens do jogo do tempo
construídas, encaixadas

prego que prega a peça nos neurônios
dos teatros e suas máscaras

peças que play and replay
no automático, sistemático and cartesiano.

clock and choques.

Era madrugada e ela caminhava sozinha novamente. E no meio do caminho, o túnel. Era sozinha, e eram os perigos da madrugada e os barulhos que se ouviam nos ouvidos pensantes. Ela hesitou. Será? Olhou para os lados. Sentiu medo. Rios para dentro. "E agora?"... Ela acolheu nos braços aqueles arrepios. Abraçou a pele. Abarcou o escuro e feito passos em linha caminhou desengonçada em direção ao fim do túnel. pé após pé e veloz. Os perigos tão próximos talvez pudessem cortar seus pedaços e ela talvez morresse. Não queria que fosse a hora. Imaginação dos que saem, frangotes e de fininho. E ela, Maria, franguinha.

23 em 28. minutus num aquarium.

2007-12-28T15:50:00.000-08:00

de nada.

por nada.

nada

nada,

...

nada peixe no oceano

despe-se das tuas escamas.

afunda nas obscuridades

do túnel que queima

respira o sufocamento

do ar rarefeito dentro do mar.

estufa o efeito nas conchas e na areia.

molha-se de sonhos

peixe no aquário do oceano

morre de arder e

...

nada.

anúncio

2007-12-21T17:59:00.000-08:00

A madrugada era fria, e no meio do caminho, um túnel.

- Você não tem medo de atravessar esse túnel? Nossa eu morro de medo... (disse enquanto apressava os passos).

Passou pela cabeça dela fazer um tipo das meninas que sentem medo, e aproveitar a desculpa para abraçar o braço do cavalheiro. Belo cavalheiro, por sinal.

- Não, eu não sinto. (disse a verdade, e diminuiu o ritmo dos passos como quem o convidasse para uma outra sensação diante dos caminhos desconhecidos. Pensou em dar a mão e apertar forte).

Não deu tempo. O corajoso rapaz largou uma primeira apressado até o fim do túnel. Ela, lentamente, aproveitava a escuridão e observava a desastrosa fuga.

- E do que você tem medo?

- Tenho medo de confiar nas pessoas erradas.

- Ah, então não confia tanto... (disse, bem intencionado).

" Pode deixar". Pensava Maria enquanto continuava lentamente os seus passos.

no money, no honey.

2007-12-21T17:22:00.000-08:00

- Você me chamou???

- Não querida, everybory is "honey".

escrita muda

2007-12-21T17:01:00.000-08:00

Agente não consegue falar. As palavras não saem da garganta. A garganta estranha. Lutar ou fugir. O que dizer? Como dizer? Agente não consegue falar. Deu dor de barriga. Ele ficou doente. Ela saiu como se nada tivesse acontecido. A outra cortou os cabelos. Ele mudou de país e disse que iria aprender inglês. Agente não consegue falar. Ela saiu sorrateira. Disse que nada havia acontecido. Agente não consegue falar. Sim. Não parece, mas agente sente. sente. sente. sente. Tudo igual. Ela só chorou um ano depois. Ela só percebeu um ano depois. As palavras não saem, simplismente não saem. Agente não consegue falar.

a pescaria e o mergulho do pescoço

2007-12-12T16:25:00.000-08:00

- Eu não quero aquário, quero mar. Tá me achando com cara de beta? O umbigo não é o Atlântico, e os olhos vão além do meu nariz. Não quero pés, quero o Nilo. Sereia não maluco!!! Tubarão.

Ela olhava as nuvens no céu do seu olhar. do sol, do seu, do céu olhar. Gira céu. Gira sol. Giro seu. Choveu. Gira mundo. Girafa com a cabeça além das nuvens. Gigante. Cores de Girassol. Gira, gira, gira... Estar de oito garimpando o infinito. Girandando.

2007-12-12T16:21:00.000-08:00

- Fast, but sparkling.

o menino que caminha ao fundo da foto, camisa listrada e chapéu: por que não cabisalto?

2007-12-12T15:33:00.000-08:00

para o palhaço, cambalhota, trapalhada. Cara a tapa. O nariz vermelho não é frio não!!! É calor!

É palhaço porque é graça e é de graça. Estúpido palhaço porque é pobre e um pobre.

São os quatro motivos.

Dizem que a máscara do palhaço, o famigerado nariz vermelho, é a menor máscara existente no mundo teatral. E qual mundo que não é teatro?

E segue, graciosa, feliz. Estupidamente gelada, quero dizer, quente. - É morena, garçon!

a verdade do drumond

2007-12-03T18:07:00.000-08:00

Para amar, Neruda. Neruda porque ele é cem vezes e mais uma canção desesperado. Para alma, Bandeira. Bandeira porque ele é simples e exato. É dançar um tango, calmo, leve e imortal. Para pensar, Caieiro. Claro, ele é a pessoa das pessoas do Pessoa. Ele vê, e é isso. E a minha cabeça ainda tá mais é pegando no tranco. Gosta é de olhar mesmo. Já vale a pena para as almas não pequenas.

Mas as vezes é bom um gole seco do Drumond. Dessas doses que descem garganta a dentro, queimando. Mais um shot! E talvez ainda precise de mais uns goles de Machado, para beber das realidades sólidas que convivem junto aos mundos dos que acreditam e tomam leite parmalat.

*VERDADE*

A porta da verdade estava aberta,

mas só deixava passar

meia pessoa de cada vez.

Assim não era possível atingir toda a verdade,

porque a meia pessoa que entrava

só trazia o perfil de meia verdade.

E sua segunda metade

voltava igualmente com meio perfil.

E os meios perfis não coincidiam.

Arrebentaram a porta.

Derrubaram a porta.

Chegaram ao lugar luminoso

onde a verdade esplendia seus fogos.

Era dividida em metades

diferentes uma da outra.

Chegou-se a discutir qual a metade mais bela.

Nenhuma das duas era totalmente bela.

E carecia optar.

Cada um optou conforme

seu capricho, sua ilusão, sua miopia.

o inglês, o português e o italiano

2007-12-03T15:46:00.000-08:00

Ela era brasileira. Ele italiano. Eles trabalhavam juntos em um café na cidade de Londres. Ela desconfiava de umas situações um tanto quanto desencaixadas que ocorriam continuamente naquele café. Conversavam em inglês:

- Elvio, fala a verdade pra mim, às vezes, quando falo com você, você não entende exatamente o que quero dizer né? (disse, meio que segurando o riso).

Elvio, franzino e pequeno, meia idade, olhou para Maria e não segurou riso nenhum. Soltou foi ele todinho. Depois seguiu sorrindo, olhos pra baixo, concentrado nas cenouras que estava cortando. Ele não iria responder??? Alguns minutos se passaram, e ele tomou a palavra, e em alto e bom som, disse, ainda olhando para as cenouras:

- Não se preocupe minha querida, às vezes, quando falo comigo mesmo em italiano, também não entendo nada.

na aviação a coisa tá devagar mas no metrô ficou mais ligeira.

2007-11-28T13:41:00.000-08:00

Ela descia as escadas do metrô atrasada. "- Soninha, preciso desligar que o trem tá chegando... Preciso desligar agora, tchal!!!! beijo Sonia... Tchal, depois te ligo". E enquanto terminava os últimos degraus, virava a mochila para a frente do corpo, abria o zíper, ia pegando a carteira, guardando o celular (tudo ao mesmo tempo, porque era mulher). "-Será que tem crédito no cartão?". Olhou para frente rapidamente. Naquele segundo em que notou o trem chegando, pensou no seu primeiro dia de trabalho no emprego novo, pensou que demoraria muito para o próximo trem chegar, também reparou na catraca, na máquina para comprar o bilhete, nas pessoas que passavam, em um rapaz a observava com um bilhete na mão. Ops. Retorno do olhar. Notou um rapaz que a observava com um bilhete na mão com uma fisionomia de sobrancelhas arregaladas, olhando fixamente para ela. - Sim, ele está olhando para mim e ele tem um bilhete na mão. Peraí, agora ele gesticulou levantando o bilhete na mão, como quem diz: "você precisa de ajuda?". Será que ele está querendo pagar a passagem para me ajudar?

Naquele curto segundo, ela tinha o trem que não poderia perder, tinha um bilhete em algum lugar da sua bolsa e alguém se oferecendo para pagar a sua passagem. Hesitou. Foi. Por que não?

Assim que atravessou a catraca, as portas do trem abertas, entrou. Mas disse sorrindo no caminho, "obrigado". Ele ficou sério. "Como assim obrigado?". Volte aqui e me pague por essa passagem. Ela olhou para ele, já sentada, e não entendeu o que estava acontecendo. "Você não se ofereceu para pagar as passagens pra mim? Quando eu estava entrando, você disse que..." . A porta do trem se fechou.

Ainda dava para ouvir os berros dele, que ao lado de fora da catraca, gritava alterado enquanto apontava para a máquina de comprar bilhetes. Ela ainda não tinha entendido. Olhava para ele através do vidro do vagão, como quem pede sinceras desculpas. - O que que aconteceu aqui?
O trem saltou. Mais segundos saltaram e ela entrou na viagem. - O que que aconteceu ali?. Rememorou os fatos com calma. "-Ah". "- Ele não queria me ajudar, ele deveria estar vendendo os bilhetes porque a máquina não estava funcionando, (que era muito comum nos metros da cidade), e esperava que depois que eu passasse, fosse pagar a passagem para ele. Ih! Eu dei um calote nele...". E sentiu-se culpada.

Próxima estação. Na verdade aquela situação a fez lembrar de outras. Como o dia em que seu computador quebrou, e ela perguntou no mercado que frequentava regularmente se alguém conhecia algum técnico de computação para ajudá-la. Ela agradeceu quando um dos rapazes do mercado se habilitou, mas assustou-se quando ele chegou em sua casa com uma sacola de queijos e outra com vinho, e ainda mais quando descobriu que ele não entendia nada de computador.

Lembrou da vez em que precisava alugar um apartamento e combinou de encontrar um amigo no final do dia para que visitassem um baratinho que ele disse que conhecia, e, quando o rapaz chegou, não existia apartamento nenhum, apenas um convite ensaiado "- Mas já que estamos aqui, você quer fazer alguma coisa?". E a outra vez em que seu outro "amigo" de dois meses lhe disse: "Eu conheço um jornalista bacana, e eu falei de você para ele, nós vamos arrumar um emprego pra você no jornal". Ela não acreditou, mas desafiou: "- Me passa o telefone dele agora". E dessa vez não se assustou quando ouviu: "Olha moça, aqui não tem ninguém com esse nome". E menos ainda, quando o mesmo cara de pau ainda ligou no dia seguinte: "Oi! Tudo bem??? Quer fazer alguma coisa?""

Terceira estação. Para variar, ela deu sorte. Nas vezes em que ela acreditou em primeiras intenções não haviam sido realizadas as segundas. Era terça-feira. Nem um arranhão. Como um trem que fecha a porta antes do desconhecido correr nervoso atrás da caloteira que não deu o que ele queria. Era o seu colega de quarto que chegava na hora em que ela havia ficado sozinha com o técnico do computador, era o telefone errado que por acaso tinha um amigo jornalista que precisava de uma assistente. "Nada é de graça nessa vida minha querida, um dia você ainda vai aprender isso". O ditado da tia veio na cabeça. A fisionomia alterada do cobrador do metrô. Cenas. Metrô. Mudou alguma coisa lá dentro.

O movimento do metrô agora é circular. Não. É um oito. As estações são o tempo, são os cabelos, são as lágrimas que saiam do rosto da menina enquanto ela olhava para as unhas sujas das mãos. Pequenas, ralas, fracas. A mão estava marcada. Não era mais polida. Agora ela tinha as mãos e os pés grandes. Os olhos cegos, entenderam e esqueceram no ritmo do segundo. Ela fechou os olhos naquele segundo enquanto apertava os dedos da mão. Estava cansada mas queria continuar.

Foi e acabou o trabalho. Depois, ainda ficou uma hora no trem até voltar para casa. Andou dezoito quarteirões sozinha. Chegou em casa, dormiu. Acordou as sete horas da manhã, arrumou a cama, preparou seu café. Abriu o jornal, leu. Saiu sem atraso e foi trabalhar de novo. E assim os dias eram todos iguais e diferentes para a menina que queria pensar mais um pouquinho. As vezes é bom tomar o trem para despertar.

da família das castanhas de caju

2007-11-28T12:58:00.000-08:00

Era uma vez um garoto como ele. O menino dos olhos castanhos. Amava os Beatles e os Roling Stones, girava o mundo sempre a cantar as coisas lindas da América... Ra ta ta tá! Os olhos são grandes e castanhos. Expressivos olhos das noites em claro a bater perna por entre as retinas. Luzes que ascendem e apagam inconstantes por entre as voltas eternas das batatas da perna. Aquele par alumia ofuscante. Menino dos olhos dilatados.

Íris de Macunaíma mas sem a preguiça. "Não quero rede, quero moto!". Olhar brincalhão e imaginativo do menino. Otimista incorrigível, humor piada-pronta, conta estórias de terror para as criancinhas nanarem. Em seu cavalo de duas velozes rodas, não teme, enfrenta. Alan além d-Alma.

"- É o dono daquele belo par de olhos castanhos!" diria mais uma das moças tão acostumadas a admirar.

Um daqueles pequenos meninos , pés descalços a jogar sua bola e brincar de pipa. Menino desses que tacavam fogo na saia das freiras do colégio e se riam, e ainda riem desaforados de certas pomposas normas sociais.

Moleque atrevido dos cortiços da Aclimação, da terra Liberdade. Calorosos ventos brindam o olhar castanho dos pés já calçados do Doutor menino. Mas um dia seu doutô... Ra ta ta tá!

O menino teve que stop sem Mick Jager e nem o John. Não era o Vietna, mas também era bomba. Em nove meses, o menino iria ser pai. Nascia a menina! E ele, traquinagem, castanhando o destino: "Tudo vai dar certo".

E como sendo menino, ser pai da menina? E como saber ser realidade? 1984. Aposenta a jaqueta de couro ralada, guarda o disco do Raul, e coloca a motocicleta na garagem. O céu caiu na cabeça do menino. O céu azul.

Fortaleza menino em suas afirmadas masculinidades, fraqueza menino de noite, com a luz apagada. E como dizer para menina: "Ei, o menino também erra!..."?

Ela ouve. Ela sorri: "- Tudo vai dar certo." Dizia o pequeno par faceiro de olhos que se abriam. Olhos esses arregalados para todos os caminhos do planeta. "- Eu quero todos!"

Ele olha intensamente para sua menina. Tudo tinha valido a pena. E o tempo parou. Os dois pares de olhos castanhos, feito espelho refletiam-se marejados, brilhantes... e fez o Silêncio.

"- Ei! Isso aqui não é lágrima não, é meleca!".

"- Eu te amo só um pouquinho."

E riam-se arregalados. Grandes olhos de vários dentes, dentes de castanha.

2007-11-27T18:05:00.000-08:00

As palavras escorrem pelos cantos das bocas e também são sons. Algumas são música para os ouvidos. Outras, taquara rachada.
Ela ouvia as palavras e brincava sinestésia dando cores e achamentos para elas. Podia colocá-las em blocos de significados e estabelecer a comunicação.
As máscaras beijavam-se e amavam-se no jardim.
Mas a máscara do dia não acreditou na máscara do dia que dizia palavras para ela. Ela queria formular um plano para arrancar a máscara da cara do cara. Não conseguiu.

Escolheu outra máscara no controle remoto, apertou o botão, continuou o dia.

"- Seria bom um cérebro nesse coração", disse enquanto pensava alto.

2007-11-27T16:24:00.000-08:00

Os críticos que criticam e analisam ganhando dinheiro para tal formulam suas teorias retinóicas sobre o "por que" do sucesso da Frida Kahlo nos tempos modernos. Alguns deles, dentro das possibilidades de arquivo das suas ligações neurais, ilimitam em longas páginas o viés que o seu córtex visual inconscientemente ou não, resolveu escolher. Enfim, o mais importante é diminuir o crítico a sua altura. Sim, se você tem 1. 67, coloque o crítico sobre a mesma metragem material e metafórica. Isso vale para vocês de 1.92 também. Separei alguns córtex visuais que não serão nomeados.

- "A artista mexicana Frida Kahlo, o grande ícone da pintura ibero-americana, cuja arte "mexicanista" rompeu todas as barreiras e hoje em dia, no centenário do seu natalício, situa-se como uma das artistas ibero-americanas melhor valorizadas no nível mundial." (pelo menos não começou assim: "Nos tempos da globalização...");

- "Os corações em sofrimento estão unidos por veias braquiocefálicas direitas de ambos os corações. Tais veias estão tão unidas quanto unidas estão as mãos das Fridas. A Frida européia mostra seu coração dilacerado, aberto, com as valvas, músculos papilares e cordas tendíneas à mostra. A sua veia subclávio direita está presa por uma pinça sob controle da mão direita, dando a entender que a qualquer momento a Frida abandonada se deixará esvair em sangue até à morte." (essa é uma visão técnica e interessantíssima de uma médica sobre o famoso quadro intitulado "As duas Fridas")

- "Nada mais contraditório do que seu desejo de ser independente misturados à sua doentia obsessão por Diego Rivera. Nada mais chocantes para a época que suas bebedeiras, xingamentos e namoros com várias amigas." (essa tem um suporte mais tititi)

-"É difícil falar do pintor mexicano Diego Rivera sem o associar à agora tão mediática Frida Kahlo, que foi uma das suas mulheres. " (???)

Ela foi considerada "surrealista" pelo próprio André Breton, "realista" pelo Diogo de Rivera, "mexicanista"... Todos eles gozando fascinados pela pintora e pela obra da mesma. Bom, mas esses são os críticos, seus guias, seus dicionários, suas palavras...

O que eu amo na Frida é a dor, certamente. Ela possui inúmeros quadros com o coração literalmente pintado na mão, como se o estivesse esfregando na nossa cara o tempo todo. É como se ele estivesse batendo em cada uma das suas telas, nas roupas, na sobrancelha, no devotamento pelo Diego, na sua arte. Uma vez a Frida Kahlo, respondeu assim, para um desses críticos que a consideravam "surrealista": "Eu nunca pinto sonhos". E eu penso em uma dessas imagens do rosto da Frida, com um coração na mão, veias saltando pra fora, com a vida difícil, cercada de doenças e frustrações que ela passou, e eu não vejo esse "sonhar"... Essa entrega animalesca aos instintos do coração á apaixonante. Mas dói.

É louco porque é uma vazão ao sentimento, é uma atitude vivida diante da pálida realidade, que no dia a dia, em cotidianos tão superficiais, fica surreal. Mas não é. É uma realidade em outra. E essas realidades são entregas diferentes, e também, cada uma com o seu córtax visual fazendo sentido.

A Frida caminha com o coração sangrando na mão. Segue resiguinada e o sangue continua escorrendo no chão... E esse coração se repete materialmente nos seus quadros. Na sua mão. O seu coração é o seu escudo, e o seu ataque diante da vida, ao mesmo tempo. O seu coração é a sua arte. É como se a possibilidade de naquela mão existir um cérebro fosse longínqua...

Daí eu fico com a Frida, e longe das réguas dos críticos. Meu amigo é que me fala sempre:

- Constância, dá só a metade!!!

Oração ao Tempo

2007-11-09T06:16:00.000-08:00

"Por seres tão inventivo

E pareceres contínuo

Tempo tempo tempo tempo

És um dos deuses mais lindos

Tempo tempo tempo tempo..."

Caetano Velozo

Este é o meu verso favorito na canção do Caetano. Como pode ser inventivo e ser continuo ao mesmo tempo? Eu me peguei perguntando isso diversas vezes, nos meus momentos de café, ou de pinga... É que esta palavra que ele escolheu para exemplificar as tempestades, os altos e baixos que o tempo traz as nossas indigestões é de uma paz tremenda: "inventivo"... Inventivo... inventivo nada! Posso dizer até que essa definição é de uma boa vontade intencionada, já que o eu-lírico da canção tá querendo no fundo é fazer um pedido ao tempo. O tempo é puta que o pariu!!! Como assim deixar você completamente maluco, durante anos e anos, e de repente, num diazinho só, fazer sentido.

Eu, na minha relez interpretação do Tempo, xingando o Tempo, tendo uma visão tão "presente" do Tempo, e sem entender o "presente" que na verdade é o Tempo, via-o como quem olha a um Deus Sádico, ou talves um Deus Brincalhão, ou ainda, o Tempo como um Deus que costuma acordar mal humorado... Mas acontece que o Deus Tempo atravessa passado, presente e futuro. E continua... infinito.

O vilão dos anciosos e a força dos pacientes.

- Ei!!! Também escuta o meu pedido? Também quero que tudo faça sentido no final.

traçados geo-gráficos e astro-lógicos.

2007-11-02T09:10:00.000-07:00

- Já te disseram que você é muito ingênua???
- Já. (risos).
- Qual é o seu signo???
- Capricórnio.
- Pô! Você deveria ser mais realista.
- É que eu sou capricórnio com ascendente em sagitário e a lua em peixes.
- Deve ser a lua em peixes... Eu sou gêmeos com ascendente em áries e lua em Leão. Então você já viu, né!!! Eu sou... Argth!!!!! (disse gritando).
- E eu sou touro... com ascendente em virgem, e paro por aí. (Disse a outra, tentando participar). As três riram.

***

- Olha eu preciso te avisar uma coisa... Eu sou um homem muito sentimental, muito sensível. Então se você está combinando de sair comigo, por favor saia, atenda o seu telefone, por que eu sou muito romântico, eu vou ficar pensando em você. Por favor... Sério mesmo. (disse olhando fundo nos olhos da mulher). Você vai achar estranho, mas é que eu sou cancerino e por isso...
- Cancêr???
- Por que? Você conhece alguém de cancêr? Porque se conhece alguém deve saber do que estou falando...

Maria pensou uma coisa. Maria disse outra coisa. E para finalizar Maria ficou olhando para as coisas sem pensar naquelas coisas em que estava olhando. Maria pensava em coisas distantes. A astrologia reservava significados significantes ao universo astral e a geografia mundial. Pensou em mapas e em símbolos. Em telas e em legendas. Signos Cotidianos. Maria visualizava nos Trópicos linhas paralelas que não se cruzariam nas perspectivas opositivas astrologicas, e nem nas perpendicularidades cartográficas. Não, não se cruz-avam, mas corr-iam separada-mente-juntas. Filhos do Equa-dor Mito-lógico. Mistura-riam-se em sonho se cá ao norte e lá nu sul houvessem bússulas dos camiños além do Equador. Mas não hay.

Seguiram... os traços. Opostos e paralelos. Ao vento, e ao infinito. Dois mundos, dois valores pós-mistur-ação. Espelho para os pobres cegos perdidos em suas mitologias tão humanas. Esse jeito tão limitado de olhar o mundo e tentar explicar o inexplicável. o muito Maior. The end.

O mundo fantástico de Alice é fantástico por que é quase de verdade.

2007-11-02T08:25:00.000-07:00

"Olhei até ficar cansado
De ver os meus olhos no espelho
Chorei por ter despedaçado
As flores que estão no canteiro
Os punhos e os pulsos cortados
E o resto do meu corpo inteiro
Há flores cobrindo o telhado
E em baixo do meu travesseiro
Há flores por todos os lados
Há flores em tudo que eu vejo

A dor vai curar essas lástimas
O soro tem gosto de lágrimas
As flores têm cheiro de morte
A dor vai fechar esses cortes
Flores
Flores
As flores de plástico não morrem..."

Eu ingê-nua? E você, quem é você eu-gênio? Acreditar que as pessoas podem ser boas é uma opção. Esperar que aconteça o melhor é uma opção tão importante quanto decidir o meu futuro profissional. Até mais importante. Eu gosto de ser assim. Acho que as minhas probabilidades de se dar mal são tão grandes quanto as suas. Quem é que está iludido aqui? Você acha que pode escapar de alguma coisa? Eu me jogo na sujeira e danço sobre ela. Feito criança que pula naquelas poças de água suja da chuva, que ficam no caminho da gente, quando a chuva já se acabou. A água suja da chuva não me incomoda. Eu agradeço a Deus por cada vez que eu caí. Eu me levantei em todas.... eu descobri o rebolado tufão dos quadris dançando nas poças de água da chuva. E eu danço sempre. E me levanto limpa. Acreditar nas pessoas vem do meu coração, e não é pra fazer sentido. Assim o é... "Inocência Ideológica".

OBS. A música *Flores* foi composta por Tony Bellotto, Sérgio Britto, Charles Gavin e Paulo Miklos. Vulgo Titãs...

elegia ao elogio feminino

2007-10-27T19:23:00.000-07:00

ELe - Gostei de muito conversar com você.

ELa- Sério... Por que? (disse isso com falso

espanto de final de noite)

ELe- Estranho, mas você me faz pensar...

ELa- Obrigado.

O espanto tornou-se verdadeiro, e ele não era óbvio. Feliz final para noite. Sem sonhos, mais repleta de conflitos intelectuais. Alice olhou satisfeita para a Lua. É Lógico. E ele, eleito.

falando de violão, lembremos que o instrumento pode ser música

2007-10-27T17:47:00.000-07:00

- Nossa! A mulheres no Brasil deve ser muitos inteligente!!! Eu gosto desse pessoa... (atrapalhou-se) das mulheres do Brasil, é muito legal. Não sei disso.

A professora largou a gramática. Ela olhou para a cara do seu aluno... Definitivamente, não havia entendido. Olhou mais. Essa era a grande mania da professora Alice, olhar. Será que era o português? Pediu então que ele tentasse explicar em inglês, já que era a língua que ambos poderiam se entender. Se se entender fosse possível.

- Não, por que sabe aquela revista que você me trouxe para ler sobre o Brasil, então, tinha várias reportagens sobre mulheres que saem juntas para tomar café, que se organizam para ver palestras sobre o feminismo. Lembra daquela canção da Rita Lee sobre a vida das domésticas, em que você me disse que nas favelas a figura da mulher era muito importante, já que elas que sustentavam as famílias...

Ele não precisava falar mais nada. Ela sorriu, diga-se de passagem muito satisfeita. E o aluno francês, que estudava "português para estrangeiros" com a tal professora, prosseguia encantado, espantem-se, com a inteligência e política da mulher brasileira...

- E hoje você me trouxe essa história em quadrinhos, sobre as mulheres que discutem sobre o "ser mulher" com um olhar contestador. Eu estou gostando muito das coisas que estou aprendendo sobre a mulher no Brasil.

Ela olhou foi bem muito para o aluno, dessa vez como mulher. Ele não estava descrevendo as mulheres do Brasil, ele estava descrevendo uma entre elas. Alice olhou para dentro, e se sentiu aluna. Sorriu. E como uma mulher inteligente, fez o que mais gostava. Pensou. Optou por deixá-lo curioso. Gostava de deixar as pessoas curiosas, alimentava tantas quantas interrogações fossem possíveis. Não gostava das manias de verdades absolutas. Continuou séria:

- Que bom que você tem gostado das nossas aulas. E agora, voltemos a gramática!!! Ainda temos cinco minutos, não me enrola não senhor Benoit!

***

Os quadrinhos "Mulheres Alteradas" é editado no Brasil pela Rocco, e a escritora não é compatriota. Ela é argentina. Mas como não é futebol, eu faço o marketing gratuito! Maitena, 40 anos, três filhos, três maridos diferentes, é magra, loira e bonita... (para acabar com os rótulos), e vendeu mais de 300 mil livrinhos em seu país. Caixa acústica de geométricas formas e interiores músicais*. Violão Maitena. O que torna as suas histórias tão populares (que inicio de frase mais pretensioso! mas como é propaganda assumida...) são o humor refinado e as verdades ditas "na lata" sobre a realidade que altera nossos nervos todos os dias. Não é a tpm, não é a lua... é maitena! Antenada nos surtos! Se você é mulher, vai se sentir naquela conversa no bar com a melhor amiga. E mais, vai treinar o dedilhado... Dá corda para as cordas menina!

BRAZIL JUNINO: crítica e auto-crítica ao Brazilian Day.

2007-10-24T13:01:00.000-07:00

garotos da capoeira

brazil em bandeiras

garotas de ipanema

2007-10-24T12:38:00.000-07:00

"os róseos laços de aço desatados, não tratam denforcamento, masmalemolência".

Foi num dia que a moça tava diferente. Angiospérmica. Ela acordou de sua cama e olhou acostumada aquele velho lençol florido. O desenho das flores do campo, o colorido feliz das flores do campo, e o perfume que ela não sentia naquele velho lençol. A moça, ali, em pálida ressaca tentava sair desastrada daquela cama. Passeou novamente os olhos pelo lençol. Olhou sua velha pele, olhou o tecido. Ele parecia com um vestido da sua finada tia Margarida! Rios para dentro. Pensou sobre os processos de polinização. Desejou um inseto. Pensou na função de fertilização e notou o botão de rosas que decorava o criado mudo. Engraçado, as flores do lençol e o botão, eram todos enfeites. Cabeça novamente no travesseiro, a fronha. Olhou em anthesis. Reparou nos laços cor de rosa da fronha. Sentiu um calafrio. Achou que pareciam de aço.

Levantou-se, enfim, e em continuo pensar se dirigiu a penteadeira de todos os dias. O espelho e o reflexo de também todos os dias. Ou não. O reflexo da moça no dia em que ela estava diferente era como se gramínea. Olhou a delicada escova e iniciou mais um madalena pentear sobre os longos cabelos. Mas por que tão longos? Por acaso rapunzel? Passou o pó de arroz, passou o batom vermelho. Ele parecia sangue. Imaginou o sangue que andava sem parar por dentro do corpo. Gostou. Rios para dentro. A imagem pálida refletida no espelho, os longos cabelos. Século vinte e dois, e ela gioconda! O sangue escorregadio sobre o mato livre do campo foi a última imagem que viu no espelho.

Chegou na janela, apoiou-se. Rios para fora. Olhava faminta. Precisava dos lactobacilos vivos, do néctar das proteínas e de dançar vadia na chuva. Os sons da chuva caindo na terra ao lado de fora da casa. Olhou de novo. Tentou imaginar o cheiro que teria a terra molhada pela chuva. Franzio a sobrancelha. Olhou as paredes do quarto. Reparou as cortinas que não balançavam ao sabor do vento. Como seria o gosto do vento batendo na pele da gente? Ela reparou no vidro. A moça, de repente tinha muito mais pra olhar naquele dois acostumados olhos. E eles cresciam junto com o franzir das sobrancelha. O momento esbugalhado do olhar.

Eram muitas cabeças a passear pelos todos cinco cantos do quarto. Eram olhos acima e abaixo. Sete cantos do quarto. Aquela penteadeira de todos os dias, os laços de aço da fronha e o vermelho do batom. Sangue. A penteadeira de todos os dias e os laç... os nada. Agora era mesmo a tesoura que ela acabara de reparar no canto esquerdo da penteadeira. Parou de pensar. Decidiu brincar com a tesoura. Olhou os cabelos. Tesoura e o cabelo. Não teve dúvidas. Rios para dentro e para fora. Naquele dia em que Madalena acordou diferente, ela sentiu uma estranha calma. Estava entediada. Começou a caminhar pelo quarto desordenadamente e cada vez mais veloz. Correu até a cama e sentou. Rio. Pegou a tesoura e também cortou aqueles laços de aço com uma brutalidade assanhada. Sentiu prazer. Era Madalena a là Sade.

No baú, intacto estava seu diário dourado. Sentiu um enjoo com todo aquele pó. O peso dos pesares naquele velho estúpido diário. Decidida e indelicada lançou-o no vidro da janela. Rio. O vidro da janela despedaçado caia no chão, enquanto ouviam-se passos até a porta da frente. Suspirou. Atravessou aquela terceira margem, aquele curto e infinito espaço entre a porta e o mundo carregando ainda algumas ilusões. Não, ela não era livre. E quem o é?

No dia em que a moça acordou diferente, ela estava livre. Mas atriz, aproveitou o show. Malemolenta Madalena aproveita bem a viagem.

2007-10-13T18:49:00.000-07:00

"Vou demais" porque hesita
ou exita porque vai demais?

Maria, Maria...

êxito existencialista

se excelentíssima
eximia cismaria

sesmaria ao esmo
só cessaria
sem titubear

Maria Exita sem ága.

OBS. Maria Exita é personagem do conto "Substância", de Guimarães Rosa.

Maria "vai demais" na Cachoeira de Água Salgada do claro e caro Clóvis.

2007-10-13T17:42:00.000-07:00

SIONÉSIO - "Você, Maria, quererá, a gente, nós dois, nunca precisar de se separar? Você, comigo, vem e vai?"

MARIA EXITA - "‘Vou demais."

Sionésio e Maria Exita - a meios-olhos, perante o refulgir, o todo branco. Acontecia o não-fato, o não-tempo, silêncio em sua imaginação. Só o um-e-outra, um em-si-juntos, o viver em ponto sem parar, coraçãomente: pensamento, pensamor. Alvor. Avançavam, parados, dentro da luz, como se fosse o dia de Todos os Pássaros."

Trechos extraídos do conto Substância, de Guimarães Rosa.
***

Linguagem do Amor. Porque Rosa, neste trecho, não apenas fala sobre o amor de Sionésio e Maria Exita, mas da própria expressão do amor em nossas humanidades. "Exita", "Vem e vai", inseguro, travado amor enquanto sentimento e pensamento brigam dentro sí. Até o aliviante "Vou demais", e o Amor, sendo "dois", sendo "ato consumado", aconteceu. Transforma-se então, em "amor-metáfora", e em seus destinos subjetivos. Entendeu?

Então sente.

Fica o convite, ao dia de Todos os Pássaros. Ou o mergulho, na Cachoeira de Água Salgada do meu claro e caro Clóvis. Eu já pulei. De alma despelada, penada, pelada e tudo mais.

Ainda bola fora, meu caro Clóvis.

2007-10-10T18:35:00.000-07:00

Sim, ela estava bem a sua altura. Ombros para trás. Estatuária. E o nariz de batata que ficava empinado quando ela levantava a cabeça para cima. Armadura. Porque simplesmente ela não se despia e se jogava naquela estúpida água? Por que que as pessoas tem medo de ficarem assim, peladas por dentro? Sentimento. A visão daquela cachoeira de água salgada despertara alguma coisa lá dentro. E ela precisava urgentemente ficar pelada. ficar pelada. ficar pelada. ficar pelada. ficar pelada. Pensou em gritar para o senhor que passava na rua. "Ei, você, me ajuda a tirar a pele???" Como se mergulhava na cachoeira se existia a pele no caminho? Água de beber, camarada.

2007-10-09T10:15:00.000-07:00

ser, quando era
se já era
o era do ser

ser, nova era
se era
sou eu.

Era ut supra

Carolina Lomba

Ode à bike

2007-10-09T09:42:00.000-07:00

I.Era ut retro

Era uma quarta-feira, e eram sete horas da noite. Ela estava sentada a algumas horas diante do computador. Dia de folga. E o prazer de rever umas fotografias, escrever uns e-mails, fazer uma leitura, prazer de tempo livre. O telefone tocou.

- Oi tudo bem! Lembra de mim? Sou eu, o Vladi.

- Olá, tudo bem.

- Eu resolvi te ligar porque pensei que talvez poderia te convidar para sair, o que você acha? Você tem tempo livre no final de semana? Nós poderíamos sair para jantar em algum lugar, qual é o...

- O que vc tá fazendo agora?

- Ah, eu estou chegando em casa. Mas porque, você... Você está com fome? Gostaria de sair para comermos alguma coisa?

- Na verdade, eu não tô com fome não. Acabei de comer. Você gosta de natureza?

- Se eu gosto do que?

- De natureza, tô perguntando se você gosta de natureza?

- Ah, sim, eu gosto, mas porque...

- Não, porque eu tô com uma saudade de natureza, e eu conheço um lugar meio escondido maravilhoso, dá pra ver a lua, tem um jardim, de frente para o rio, lindo. Você tem uma bicicleta?

- Se, se eu tenho uma bicicleta... Não, por que? Você tem uma bicicleta??? Você anda de bicicleta na cidade?... Mas por que você está me perguntando isso? Você tem uma bicicleta pra me emprestar?

- Não tenho uma bicicleta pra te emprestar. É que da última vez que fui lá, cheguei de bicicleta...

- Mas dá para chegar sem ser de bicicleta?

- Olha, eu nunca fui a pé, mas agente acha. Não se preocupa. Vamos nos encontrar no metrô daqui uma hora?

***
II.Eius est nolle qui potest velle

Eram duas horas depois, e Alice caminha até o lugar combinado. Ele estava vestido de preto, braços cruzados, boné. E Alice, vermelho, cabelos soltos, sorriso largo no rosto. Ele, silêncio, sobrancelhas espremidas no centro da testa. Ela, entre risadas e muitos assuntos. Dizia, divertida:

- Nossa, uma das melhores coisas aqui é andar de bicicleta, eu faço tudo de bicicleta, vou para qualquer lugar, em qualquer horário. É que na verdade, eu gosto de adrenalina...

- Ah é?

- É, eu gosto de praticar esportes radicais. Já fiz rapel, bungee jump, trilhas... Ah! Teve uma vez que...

- E... você costuma fazer essas coisas sempre? - Perguntava encolhido no banco do metrô, olhos arregalados em direção a Alice.

- Claro, adoro uma emoção.

- Mas me fala, esse lugar que você está me levando, é seguro? Tem mais gente por lá? Onde que fica mesmo?

- Não se preocupa não! Você vai adorar. Quer um chiclete?

***
III.Era ut supra

Eram horas depois. Eram caminhadas depois. Eram as estrelas, era a lua e eram os aviões que passavam. Era a escuridão da noite, eram as árvores, eram as cores das flores. Eram as luzes da cidade refletidas no rio, e era o cheiro do rio. Era a melodia dos grilos e o forte som da água batendo na madeira. Era o vento fresco e manso que sentiam na pele, era o clima agradável. Eram as luzes azuis que decoravam o jardim, era a arquitetura grega em volta do campo. Era Eros ébrio e Hera sem argos ares. Era de aquário.

- Nunca tinha vindo para esse lugar. Que perfeito. É isso, essa é a palavra, perfeito... Sabe, quando você me convidou, pensei assim, "Como assim!!! ela está me perguntando se eu tenho uma bicicleta". Mas resolvi vir por que pensei que poderia ser alguma coisa interessante. Diferente, com certeza. Mas esse lugar é especial, como descobriu? Eu nunca tinha vindo aqui, e olha que eu moro aqui a mais tempo que você... Nem parece que estamos tão perto da cidade.

Alice olhou. Alice apenas disse:

- Foi com a minha bicicleta.

***
OBS. Tradução das expressões em latim:
Eius est nolle qui potest velle: Pode não querer, quem pode querer.
Era ut retro: Data como atrás.
Era ut supra: Data como acima, data supra.

Barulhenta Daniela

2007-10-04T14:49:00.000-07:00

Manhã ensolarada. Abrir uma empresa, arrumar um emprego, ganhar um almoço num restaurante grego, ir pra praia (quase...rs), necessário café. Lua Cheia. Violãocelo, violão, gaita, violino, hippies, músicos e boêmios... O que está acontecendo? Pipoca, o show de Daniela já vai começar. Palmas para morena. Palmas, porque Daniela gosta é dos seus sons.

*Sons da Cidade*, por Daniela Romeu

Pensando. Sons de pensamentos de onde devo ir ou onde estou indo. Ainda não sei. Não tenho certeza. Paro, mas ainda não posso escutar nada. Quero ser levada pelos meus instintos mas, onde? Quando minha mente me diz direita e meu coração me diz esquerda. Para onde ir? Quem devo seguir, a emoção ou a razão? Saio do trem quase que caindo no rio. Olho o mapa, e me parece ser em inglês, pois não entendo os diagramas. Talvez eu fui mais longe do que devia. Direita ou esquerda? Acho que direita é sempre direito e a esquerda é sempre errada. Estou andando.

Vamos falar sobre outras coisas, desse jeito ninguém pode nos entender. Achamos aonde ir, mas não sabemos onde ficar. Muito complicado. Talvez, deveríamos continuar andando. Espere um momento. Eu já estive aqui, eu reconheço o som e é familiar... Som de uma cafeteira. Talvez possamos parar e limpar nossos pensamentos com nossa diária dose de cafeína para nossas mentes. Voltando a falar uma língua estranha, mas espere, alguém pode nos ouvir, talvez não somos tão estranhas assim, e nem estamos sozinhas mais. Devemos ligar? Acho que é apenas um encontro casual em um dia de encontros inusitados. E o que mais nos espera?

Continuamos, e eu posso ouvir algo ali. Em baixo do Triunfo, eu ouço um sério e grave som que me leva para outro lugar, um lugar que nunca estive. Eu não pude ver, talvez era uma estrada para um amor nunca encontrado, ou um trem para minhas próprias ilusões ou um avião me levando de volta pra casa. Ainda não sei. E eu continuei no trem que seguia a estrada para lugar nenhum.

Hora de seguir em frente, já desligaram a luz e creio que por hoje a noite acabou. Mas não posso simplesmente ir assim, e nem quero. Seguindo meus pés, já que nem minha razão ou meu coração puderam decidir de onde o som estava vindo, eu encontrei uma "Graça Maravilhosa". Eu pude ouvir algo ali. A guitarra que era tocada com uma paixão furiosa, confundindo os dedos em um lindo som, eu quase pude ver aqueles dedos voando nos acordes. Isso não era apenas som, aquilo era alma, aquilo era música. Quase que instantaneamente encontrei uma família, cores diferentes, tamanhos diferentes, culturas diferentes, mas ainda assim uma família. Cantando com a lua cheia olhando para mim, me senti abençoada, confortável e surpresa. Eu não estava seguindo nada, apenas meus instintos do momento, e me senti bem. Ainda ouvia musica, ainda ouvia risada, ainda dançavamos. A guitarra continuava e agora um hippie tocava percurssão. Adorável diferenças e cores de se admirar. Hippies que brincavam com os olhos e mentes dos estranhos. Sem se importarem, e tão pouco nos importávamos, ainda éramos uma grande família naquele momento.

Pessoas vieram e pessoas se foram e continuamos até o som da proibição que declarava paz para os vizinhos e moradores de rua daquela praça, e esse som fez uma família se desunir. Rompeu uma família que disse que talvez poderiam ver uns aos outros mais uma vez, mas provavelmente nunca iriam, talvez não seria o mesmo sem a fumaça do hippie que fumava seu cigarro na bicicleta. E me parecia apenas uma noite. Andamos ainda com algumas risadas. Corra, pegue o trem, precisamos ir para casa. Escute isso. Você pode escutar o som da noite e o relógio se movendo para o próximo dia? Agora é hora de encontrar o som da paz.

Esquadros da Adriana

2007-09-22T16:27:00.000-07:00

"Eu ando pelo mundo prestando atenção,
em cores que não sei o nome.
Cores de Almodovar, cores de Frida Kahlo, cores.
Passeio pelo escuro,
Eu presto muita atenção no que meu irmão ouve.
E com o uma segunda pele, um calo, uma casca,
Uma cápsula protetora,
Eu quero chegar antes.
Pra sinalizar o estar de cada coisa, filtrar seus graus.
Eu ando pelo mundo divertindo gente.
Chorando ao telefone e vendo doer
A fome dos meninos que têm fome.
Pela janela do quarto,
Pela janela do carro,
Pela tela,
Pela janela,
Quem é ela , quem é ela?
Eu vejo tudo enquadrado, remoto controle.
Eu ando pelo mundo, e os automóveis correm para quê?
As crianças correm para onde?
Trânsito entre dois lados,
De um lado eu gosto de opostos, expondo o meu modo, me mostro.
Eu canto para quem?
Eu ando pelo mundo e meus amigos, cadê?
Minha alegria, meu cansaço?
Meu amor cadê você?
Eu acordei, não tem ninguém ao lado.
Eu ando pelo mundo e meus amigos, cadê?
Minha alegria, meu cansaço?
Meu amor cadê você?
Eu acordei, não tem ninguém ao lado." A. Calcanhoto

As linhas perpendiculares são riscadas na folha branca de papel. O lápis desliza sobre a folha fazendo um som que soa mais como o motor de um trem em movimento. Colisão. Dois trêns, duas linhas, noventa graus, estações e degraus. Ângulo reto, e as linhas trilhadas, em silêncio. Plenitude da Esquadria. Culpa da Adriana.

Quem é ela? Quem é ele? Longíquo controle de enquadrar, ou controle remoto moderno de clicar. Amor Tecnológico. Amor ao quadrado. Esquadros.

história de uma gata... Miauuu!

2007-09-18T10:52:00.000-07:00

No Camarim, Alice estava nervosa. Adorava aquela artista. Queria pular, agarrar... Mas conteve-se. Olhou, postura no lugar, pernas cruzadas. Sim, Alice parecia elegante.

- Eu gostro de entrar nas minhas comunidades do orkut, pra ver o que as pessoas estão falando de mim, e... (dizia Vanessa) Teve uma vez, uma menina falando que o namorado havia mandado para ela a minha música nova, a *Boa Sorte*, e ela tava perguntando para as pessoas se eles concordavam que o tal namorado gostaria de terminar com ela ou não... Eu pensei, minha filha!!! (e gesticula uma cara de louca). É muita inocência!!! rsrs...

- (Vanessa da Mata continuou) Mas é muito louco essa coisa de como a música pode marcar um momento da sua vida.... Chega até a ser uma coisa meio sensorial, de você conseguir sentir o cheiro, de sentir aquela mesma energia de novo... Essa coisa da lembrança, da força que uma música pode trazer pra você. Todo mundo tem uma música que marca uma determinada fase. Teve uma fã minha, que me disse que estava pensando em fazer um aborto, e escutou aquela minha música do primeir cd, sobre a chegada do filho (cantarola um pouquinho). Ela veio me agradecer depois de um show, dizendo que aquela música foi para ela, que ela não abortou o filho por causa da música... E é muito louco por que a música não falava exatamente disso.

Nesse momento Alice teve vontade de interromper! Queria dizer que uma música interpretada pela própria Vanessa que também fez história na sua vida, que mudou o seu rumo, e que lhe deu força. Talvez fosse a música do começar conhecer-se Maria, de conhecer-se Vento. Não, Maria viu-se tímida diante de Vanessa, e diante de vocês também... Mas, a questão é que dessa vez, ela conta qual a música:

*Historia de uma Gata*
Chico Buarque

Me alimentaram
Me acariciaram
Me aliciaram
Me acostumaram

O meu mundo era o apartamento
Detefon, almofada e trato
Todo dia filé-mignon
Ou mesmo um bom filé... de gato
Me diziam todo momento
Fique em casa, não tome vento
Mas é duro ficar na sua
Quando à luz da lua
Tantos gatos pela rua
Toda a noite vão cantando assim

Nós, gatos, já nascemos pobres
Porém, já nascemos livres
Senhor, senhora, senhorio
Felino, não reconhecerás

De manhã eu voltei pra casa
Fui barrada na portaria
Sem filé e sem almofada
Por causa da cantoria
Mas agora o meu dia-a-dia
É no meio da gataria
Pela rua virando lata
Eu sou mais eu, mais gata
Numa louca serenata
Que de noite sai cantando assim

Nós, gatos, já nascemos pobres
Porém, já nascemos livres
Senhor, senhora, senhorio
Felino, não reconhecerás

Good Look, Boa Sorte

2007-09-18T10:45:00.000-07:00

Ela chegou em casa cansada, e olhou no relógio. Iria ou não iria para aquele show... Faltava uma hora para o inicio do show, e ela estava na cama, deitada, olhando indecisa para o relogio. Pegou a carteira. Tinha cento e quarenta reais, e o show custava cento e vinte. Sim, poderia ficar um tempo sem dinheiro, estava tão em cima da hora, e ela estava tão cansada, afinal ela passou o dia todo carregando aquelas caixas... Pensou que poderia aproveitar aqueles minutos pra descansar, tanto tempo que não dormia... Foi para show! Sim, se arrumou em um minuto em foi para o show. Definitivamente toda aquela quantidade de fatores pesando contra sugeriu na garota uma desejo grávido de ir para o show. Levantou correndo, abriu a gaveta, procurou a roupa mais colorida, colocou tiara, brinco, anel, pulseira, meia colante, sapato vermelho, saia, e por que não uma blusinha preta de bolinhas? Pronto. Estava perfeita! Maquina digital, pilhas... Foi sem banho. Tudo em exatos dois minutos... Pronta, aprontava-se e aprontava. Já no metrô, houve tempo para respirar, respirou. Ahhhh!

Chegou no show, escolheu uma entre as possíveis cem pessoas presentes na frente do teatro, para perguntar onde seria a tal da bilheteria. A pessoa que escolheu para perguntar sobre a tal da bilheteria, por acaso tinha um ingresso a mais, de uma amigo que não havia aparecido, para a área VIP do show. Foi, sentou na terceira fileira, dançou saborosa, e ainda entrou no camarim do pseudo-artista. E pensava deliciada... eu amo a minha liberdade. Sabia que dificilmente essas coisas acontecem quando se está acompanhada de muita gente. Fazer o que, ela bem sabia da paz de se viver solto. Depois do show, e com a mesma companhia, conheceu o artista, a empresária, os músicos... E depois, algumas novas ruas, alguma nova praça... Estava cheia de vida... Estava feliz. Mas os pés, sorrateiros, sempre com as suas rodinhas. E disse elegante: não.

Viva o keep going à La Bete...

2007-09-18T10:41:00.000-07:00

junto ao Vento...

2007-09-17T15:47:00.000-07:00

"Verdes mares bravios de minha terra natal, onde canta a jandaia nas frondes da carnaúba.
Verdes mares, que brilhais como líquida esmeralda aos raios do sol nascente, perlongando as alvas praias ensombradas de coqueiros;
Serenai, verdes mares, e alisai docemente a vaga impetuosa, para que o barco aventureiro manso resvale à flor das águas.
Onde vai a afouta jangada, que deixa rápida a costa cearense, aberta ao fresco terral a grande vela?
Onde vai como branca alcíone buscando o rochedo pátrio nas solidões do oceano?
(...)
A lufada intermitente traz da praia um eco vibrante, que ressoa entre o marulho das vagas:
- Iracema !
Que deixara ele na terra do exílio?
(...)
Refresca o VENTO.
O rulo das vagas precipita. O barco salta sobre as ondas e desaparece no horizonte. Abre-se a imensidade dos mares, e a borrasca enverga, como o condor, as foscas asas sobre o abismo.
Deus te leve a salvo, brioso e altivo barco, por entre as vagas revoltas, e te poje nalguma enseada amiga. Soprem para ti as brandas auras; e para ti jaspeie a bonança mares de leite!
Enquanto vogas assim à discrição do vento, airoso barco, volva às brancas areias a saudade, que te acompanha, mas não se parte da terra onde revoa." (Iracema, José de Alencar*).

Esse apanhadinho de trechos do livro Iracema, de José de Alencar, ilustra na verdade, a imagem final desta "prosa-poética", (a linguagem salta aos olhos), quando Martim, um guerreiro europeu, despede-se de sua amada, a índia Iracema, já morta, e das terras cearences. Ele está em seu navio, a caminho da Europa, juntamente com o seu filho, "filho da mesma terra selvagem", como diria o autor. Mas eu resolvi colocar esse trecho aqui, pela quase saudação que é feita aos navegantes e ao "Vento". É um deleite linguístico do sentir-se "junto" ao Vento...

O vento... e Maria.

2007-09-17T15:35:00.000-07:00

O Vento, soava ruidoso, e Maria ouvia, e sentia a pele fria. Gostava. Ela estendia os braços, e queria sentir mais. Tirou o casaco. Os cabelos voavam, os sons do vento e o frio no corpo de Maria... Não, ela não tinha como dizer... N ã o. E o vento soava assim, soprava, assubiava aos ouvidos, ela sentia-se arrepiada. sss... S i m. O Vento sabia bem como fazer Maria dizer sim. Ele era tão convidativo, e ela menina: "Eu vôo".

- Alô? Aqui é a Iracema da América.

2007-09-17T15:18:00.000-07:00

"Iracema voou
Para a América
Leva roupa de lã
E anda lépida
Vê um filme de quando em vez
Não domina o idioma inglês
Lava chão numa casa de chá
Tem saído ao luar
Com um mímico
Ambiciona estudar
Canto lírico
Não dá mole pra polícia
Se puder, vai ficando por lá
Tem saudade do Ceará
Mas não muita
Uns dias, afoita
Me liga a cobrar
- É Iracema da América..."
(Iracema Voou, Chico Buarque*)

Era só Iracema, agora é Iracema das Américas. E não foram as rodinhas e nem as asas... Sim, pois Iracema também era anjo. Anjo rechonchudo, de saia de crochê e cachos. Na verdade Iracema também era Ana, Alice, Pagu, Carolina, Sofia, Amélia e Melany. Isso tudo porque Iracema era Maria, e Maria, transformava-se em outras... Vinha o Vento, vinham os caminhos... e puft! Ia-se uma, vinha a outra. Natureza. Luas e essa desculpa eterna... Talvez porque fosse atriz, talvez porque pensava-se gata e se jogava!!! Logo viriam mais seis vidas... Ou talvez porque, Maria, acima de tudo, amava muito. Era a alma... E se Iracema fosse um camaleão? O fato era que se sabia, Maria transforma-se em outras.

menina dos olhos

2007-09-17T15:06:00.000-07:00

- Eu queria saber... se isso dos seus olhos, seus olhos tem alguma coisa que não sei como explicar... Eu queria saber se quando você me olha, esse é um jeito que você olha só pra mim, ou se é o seu jeito de olhar para o mundo, seu jeito de enxergar o mundo... Tá entendendo o que eu quero dizer?

Ela olha mais.